Молодая кровь брала своё. Мне хотелось дружеского участия, внимательного заботливого взгляда, в котором сияла бы искра взаимной симпатии, словом, хотелось влюбиться в какую-нибудь хорошую неиспорченную девчонку.
Прежде мне недоступна была ни одна из них. Кому я, горбатый, был нужен?! Я стыдился себя и потому ни к кому не лез со своими чувствами. Мысль, что на моё увлечение ответят презрительным уничтожающим взглядом, намертво охлаждала любовные порывы ещё до их появления.
Теперь я был строен и как никогда физически силён. И уверен в себе и своих возможностях. В свободное от работы время я, подобно прославленному арабскому калифу Гаруну аль-Рашиду Справедливому, часами бродил по улицам, проталкиваясь между прохожими и постигая их душевное настроение, наслоенное на мозговые импульсы. Заглядывал в магазины, бывал на разных дискотеках, посещал всевозможные выставки и музеи.
Начались знакомства с девушками. Главным образом через Интернет. Увы, они были коротки. На вопрос, где подвизаюсь и много ли зарабатываю, я нарочно отвечал, что, мол, сменный мастер и заработок среднестатистический.
Большинство сразу же давали от ворот поворот. Бог с ними. Я не больно-то расстраивался и даже жалел этих девиц за ограниченность мышления; у меня было настроение миллиардера, прикинувшегося нищим.
Особы же лёгкого поведения, одноночки, были мне не по нутру. Прямо сказать, я брезговал ими на каком-то чисто физиологическом уровне.
Однажды совершенно случайно я заглянул на выставку картин художников ГРЭС. На этом электропредприятии они работали кем-то наподобие оформителей стендов.
Ну что такого выдающегося могли создать наши мастера кисти, считали большинство ольмапольцев. Известно ведь – нет пророков в своём отечестве. До знакомства с Тарновским и я точно так же думал. Сейчас же я переходил от одной картины к другой, ожидая заветного момента, когда они «заговорят» со мной. Чтобы то или иное полотно начало открывать своё внутреннее, как бы духовное содержание, надо обязательно постоять перед ним некоторое время, всмотреться в него.
Незаметно для себя, я остановился перед своего рода натюрмортом художника Бриля. На первый взгляд в картине, написанной лёгкой кистью, ничего особенного не было. Плащ, небрежно брошенный на спинку стула, разные женские вещицы на столе, сумочка, ещё какие-то пустяки. И вдруг за представленным натюром почувствовалось присутствие человека, молодой женщины, вернувшейся со свидания, которое разбило ей сердце и сделало несчастной. Она была за пределами картины, но я почти зримо видел печальный женский образ, одновременно и наслаждаясь его красотой, и преисполняясь сочувствием.
