>Сон или явь?
>В герцогское узилище брошены стражники
>Пойдем отсюда, папа!
>Мастер Войтех решает не сдаваться
Ей-богу, мы и вообразить не могли, какие странные вещи творятся в голове уснувшего мальчика.
Вот мы в тюремной камере. Мутный свет попадает сюда через узкое, как бойница, оконце. Это и не свет даже, а нечто тусклое и печальное, словно сюда стекаются все мрачные и хмурые грозовые сумерки. Глазу, прежде чем что-либо различить, нужно привыкнуть к этой сумеречной мгле. И вот: около тяжелых, дубовых дверей — глиняный кувшин с затхлой водой, а в углу под оконцем — куча старой, трухлявой соломы: кажется, это и все; ах, нет, есть и еще что-то, обо что мы споткнулись: это тяжелая кованая цепь, один конец которой прикреплен к стальному кольцу в стене, а на другом — кандалы, охватившие чьи-то руки и ноги. Да-да, здесь еще и закованный в кандалы узник, который спит на куче гнилой соломы.
Вы узнали его, друзья? Ну конечно, это шапочник Войтех, и при взгляде на него нас охватывает тоска. Борода его растрепана, обнаженные руки — в синяках, а на лице спящего — страдание; наверное, ему снятся ужасы. Он тяжко вздыхает, и болит у него не только тело, но и раненая душа. Его унижали и подвергали оскорблениям, на него орали и плевали, истязая, словно последнего раба, его — свободного домского горожанина и члена сената. Страдания эти нельзя ни превозмочь, ни позабыть даже во сне, напротив, сновидения несут с собой еще более тяжкие и жестокие муки.
Вот во тьме словно бы мелькнула чья-то тень. Это Вит, мы узнали его. Подойдя к отцу, мальчик касается его лба. На лице шапочных дел мастера возникает улыбка. И не понимает он, сон это или явь. Впрочем, нам тоже трудно разобрать, где тут явь, а где — сон.
— Это ты, Вит? — шепотом спрашивает шапочник.
— Я, папенька, — отвечает тень, усаживаясь рядом.
Галантерейщик Пруба, который тоже не спускает глаз с лица спящего, вдруг видит, как шевелятся губы мальчика, мастер силится уловить слова, срывающиеся с его губ, но это ему не удается.
— Били меня, сынок, — сетует шапочник, и сдавленный всхлип заглушает его жалобу. — Как с паршивой собакой обращались.
— Не бойся, отец, — утешает его Вит. — Теперь уже никто не поднимет на тебя руку.
Странная улыбка появляется на губах погрузившегося в сон мастера Войтеха, ведь это сын пытается утешить его, будто он, отец, дитя малое. И он отвечает:
— Это не страх, сынок, это боль позора и унижения. Они меня бьют, а я не могу ни защититься, ни ответить на удары. Бить беззащитного могут только трусы. Стыдно мне, что городом правят такие люди.
