— В порядке, — ответила КК, глядя в настенное зеркало — ее усталое отражение свидетельствовало об обратном.
— Где ты?
— В самолете.
— Это не ответ.
— На пути в Стамбул.
— В Стамбул? — Последовала долгая пауза. — Как ты выбралась из тюрьмы?
— Откуда ты знаешь?.. — недоуменно спросила КК, автоматически выпрямившись.
— Я там с тобой встречусь. Никогда не была в Стамбуле. Можем походить по магазинам, — сказала Синди.
— По магазинам? — совершенно ошарашенно произнесла КК. — Нет, я через пару дней буду в Лондоне.
— А что тебе нужно в Стамбуле? Расскажи мне, что происходит? Ты все еще с этим парнем?
— С Майклом?
— Говоришь так, будто у тебя есть какой-то другой, — осадила ее Синди. — Конечно, я о нем говорю.
— Я в самолете его отца, — произнесла девушка, оглядывая спальню, с роскошью которой все никак не могла свыкнуться.
— У него свой самолет? — На Синди это произвело впечатление, но вдруг тон ее изменился. — КК, я рада, что ты в порядке, но нам нужно поговорить.
— Слушай, со мной ничего не случилось. Мы поговорим, когда я вернусь.
— Нет, это не может ждать. Бога ради, ты сидела в тюрьме в какой-то богом забытой стране…
— Откуда тебе это известно?
— Скажу, когда встретимся в Стамбуле. — В голосе Синди слышались снисходительные нотки. — Когда ты мне объяснишь, что происходит.
— Не прилетай в Стамбул, — резко проговорила КК, начиная злиться.
— Что это ты разговариваешь со мной как строгая мамочка?! Прекрати.
— Знаешь что, Синди? — КК едва сдерживалась. Сестра лучше любого другого человека умела выводить ее из себя. — Я тебе позвоню, когда вернусь. — Кэтрин швырнула трубку.
Майкл, наконец, успокоился. Он сидел в кожаном кресле напротив друзей, прихлебывая колу и поглядывая в иллюминатор. На ночном небе сияли звезды, а самолет продолжал непрерывное движение на запад.
Хотелось немного поспать. До Стамбула оставалось две тысячи двести миль, а с остановкой на дозаправку в Азербайджане получалось, что они, потратив часов восемь на дорогу, доберутся до Турции с рассветом. Но он не мог лечь, не получив кое-каких ответов.
Наконец, Майкл повернулся к Беллатори.
— Ты не хочешь мне сказать, что вы там украли?
— Письмо, — сказал Симон, застегивая аптечку.
— И за это почтовая полиция приговорила тебя к смерти? — рассмеялся Буш, направляясь на кухню. Его голова чуть не задевала потолок. — Не смеши меня.
Священник словно не слышал его слов.
— Это было письмо. Очень старое письмо.
— И там говорилось… — раздался голос Буша.
