Где валяются поцелуи | страница 24
— Жаль, я бы хотела почитать об откровенном, — вздохнула Лучана, и взгляд ее вытащил из электронного ящика еще одно письмо:
«…Ваш новый роман — смесь коктейля из эмоций… Юмор, страсть, волнение, желание, ваниль, горечь, желание… Пробуешь, примеряешь на себя… проникаешь… хочешь добавки… Читается легко, как будто отдыхаешь под музыку, релакс, который держит в оцепенении… Хотелось бы, чтобы книга была бесконечной. Ну знаете, как жизнь, снова открываешь, и страницы дальше уже написаны!
Есть очень душевные моменты, грустные… актуальные… Красиво написано, откровенно… Всё пропитано чувствами и любовью. Здесь даже неодушевленные предметы становятся живыми. Прошибает на эмоции, внутри происходит какой-то переворот. Подсознание будто просыпается! И уже в голове сидят отдельные фразы… слова… И я живу этим. И в этом…»
— Черт, похоже, она тоже хочет жить с нами, — ревниво улыбнулась Лучана.
— Ну перестань.
— Я еще даже не начала. Я имею в виду читать. Ненавижу читать с экрана, но любопытство уже зашкаливает. Сегодня ночью засяду.
— Может вам свет включить? — предложил водитель прокуренным заботливым голосом.
— Не откажусь, — ответила Фортуна.
Она оторвала глаза от книги и залила их окном автомобиля, в который бился дождь. Ей даже показалось, что капли бегут по ее зрачкам.
«Такую погоду легче переживать вдвоем», — подумала она и снова вернулась в книгу.
— Оказывается, я тебя люблю, — сказал я, глядя в окно, пока она колдовала над кофе.
— Как ты это узнал?
— Я не могу без тебя.
— Что не можешь? — сняла она турку с огня и разлила по чашкам ароматное варево.
— Родить ребенка.
— Не смеши меня, чем ты будешь его кормить?
— Молоком.
— Это я молоком, а ты? — добавила она мне в чашку молока. — Как и меня, обещаниями?
— Ладно, забей. Если ты от меня устала, так и скажи. Нечего мне нервы трепать, — приклеил я чашку к своим губам и тут же обжегся.
— Нет, я не устала, но нервы потрепать действительно хочется.
— Я даже не знаю, сколько их у меня еще осталось. Вчера был у стоматолога, он мне удалил парочку.
— А я-то думаю, чего это ты такой спокойный сегодня. Больно было?
— Не больнее, чем этот нервный треп. Не надоело еще? — пытался я остудить своими губами обожженный язык.
— Черт, знал бы ты, как я тебя ненавижу днем, как жду вечером, как люблю ночью…
— А утром?
— Догадайся сам, за что я могу тебя ненавидеть весь день?
— Ума не приложу.
— За отсутствие, — допила она свой кофе, оставив взгляд на дне чашки.
