— Да ты бунтовщик, Буслай, — улыбнулся Алексей. — Смотри, вот так-то при Измайлове не проговорись.
— Не шути, Алешка. Что-то не так у нас устроено на Руси. Что-то нужно сделать. Да вот что?
— Где ж мне знать?
— Пустые мы люди. Пусто жили.
Алексей не успел ответить — их нагнал Волох.
— Ваши благородия, осмелюсь доложить: подъезжаем.
Остановились. Уже смеркалось, разгоряченные лица остужал резкий ветерок. У Алексея ныла спина и затекли ноги: весь день в седле, раз только остановились оправиться и покормить лошадей.
— Вон в той сторонке, — Волох указал плетью, висевшей у него на руке, — овражек пологий, с дороги не видный. Затишок. Там до утра перебудем. Ладно ли?
На дороге, в оба конца, оставили пикеты, свернули, прошли еще неубранным полем с две версты. Расположились, расседлали коней. Коневоды отвели их на лужайку, стреножили.
— Костры палить малые, — распорядился Буслай. — Песен не играть, пляски позабыть.
— И вина не пить? — вполголоса спросил Волох.
— Если только в меру.
— И то добре. Мера у каждого своя.
— Как совсем затемнеет, — сказал ему Алексей, — берешь своих добрых хлопцев и — лесом выходите к усадьбе. Бочонки — навьючить, фитили не забыть…
— Не пальцем делан, господин поручик, — проворчал Волох. — У моего бати…
— Завидуешь бате? — усмехнулся Буслай.
— Никак нет, ваше благородие, я от него не отстал. Вот ежели… как посмотреть на это дело…
— Потом расскажешь. А сейчас слушай. Фитили — покороче. Со светом, как услышишь наши выстрелы, поджигай. И со своей партией — к амбару. Уберешь часового, собьешь замок, если он там есть.
— А если нет?
Алексей внимательно взглянул в его простодушные хитрые глаза.
— А если — нет, то не сбивай. Выведешь пленных. Которые на своих ногах — построишь. Раненых разместить по телегам.
— Откель я их возьму?
— Корнет Александров подойдет со своим взводом. Все запомнил?
— Так точно! Кушать когда изволите?
— Да вот расположение обойду…
— Отдохнули бы сперва.
— Ночь впереди. Длинная, осенняя.
В такую ночь, подумалось Алексею, хорошо сидеть, вытянув ноги к пылающим в камине дровам, с книгой на коленях, с длинной трубкой в одной руке и со стаканом красного вина в другой. Слушать, как бросает осень в стекла мелкие дробные капли, как скрипит где-то за диваном неуловимый сверчок — все его слышали, но, кажется, никто не видел. Прислушиваться к хроменькому стуку старых каминных часов, к их сбивчивому, лживому бою, к шаркающим шагам старика Бурбонца, который бродит по комнатам и, ворча, гасит лишние свечи.
