Только одна Галя не участвовала в обсуждении последних событий, оставаясь в стороне от них, никем не замечаемая, одинокая и… какая-то потерянная.
Случилось так, что как-то вечером они остались в холле одни. Галя нервно курила, пуская дым в открытую форточку.
— День добрый, Галина Антоновна, — поздоровался он, присаживаясь рядом.
— А, это ты, Степа, — слабо улыбнулась она. Курила Галя редко. В основном, когда нервничала. Противный вкус дыма помогал успокаиваться, сосредотачиваться только на этом вкусе, а не на том, что бурлило в душе.
— Я скоро снова уезжаю. Казалось, она его не услышала.
— Я хотел вам подарить кое-что, — произнес Степан.
— Да? Что же? — очнулась она от своих размышлений.
Степан ловко вытащил откуда-то сзади сложенную вдвое ученическую тетрадь.
— Что это? — взглянула на него удивленно Галя.
— Посмотрите, — пожал он плечами и подал тетрадь.
Открыв первую страницу, она не могла удержаться от улыбки. Это был меткий шарж на Маргариту Ивановну. Ее острый вздернутый нос, казалось, был еще острее и выше, высокий белый чепчик походил на феодальный замок, а она сама куда-то бежала с копьем наперевес. Следующий шарж изображал Белоусова. Мягкие, добрые глаза составляли контраст с несколько угрюмой внешностью начальника. Потом был шарж на Оксанку. Ее Степан изобразил в виде обольстительной полузмеи-полуженщины. Взгляд ее был пронзителен и строг.
Среди множества легко угадываемых персонажей она не нашла только себя.
— А где же я? — с притворной обидчивостью спросила Галя.
— Вас я не нарисовал.
— Почему?
— А вы хотите?
— Еще бы.
— Ну, ладно. Тогда не жалуйтесь, — вздохнул он и выудил из кармана карандаш.
— Ты где-то учился рисовать, Степа?
— В школе. У нас был хороший учитель, — ответил он, делая в тетради набросок.
— Думаешь где-то учиться?
— Конечно. На заочный по любому поступлю. Компьютер освою. Раньше как-то не думал. А теперь, когда беру книги в библиотеке, удивляюсь, как это я их в школе не читал.
— А что ты читаешь?
— Все подряд! Толстого, Сенкевича, Цвейга, Лондона, Гюго, Моэма, Скотта. Даже иногда кажется, что суток мало, так хочется читать. Прочитал недавно Брэдбери «Вино из одуванчиков», и самому захотелось надеть теннисные туфли и помчаться через поля и рощи домой. И вина этого захотелось. Из одуванчиков. Потому что в нем прячется солнце.
— Знаешь, я тоже, когда прочла эту книгу, закатила скандал бабушке, чтобы она сделала такое вино, — с улыбкой подхватила Галя. — Господи, как я плакала, ты не представляешь. Она, естественно, не выдержала и пошла вместе со мной собирать головки одуванчиков. Мы собрали их несколько мешков, замочили, засыпали сахаром и стали ждать. Ни она, ни уж тем более я даже не представляли, как делать это вино. Просто следовали своей интуиции. Короче, получилась у нас жидкость с пузырьками. Мы ее разлили по банкам и поставили в чулан. Я каждый день лазила туда и смотрела, не зажжется ли в банках солнечный свет. Но жидкость была темной. Через какое-то время все банки взорвались.
