* * *
Споры - вечны. Жизнь - коротка.
Вот и Млечный путь на века
лег вопросом в черной ночи.
Лег без спросу. Лег и молчит.
Чтобы высветлить суть основ,
обойдемся и мы без слов.
Женщине
Там, где я тебя искал,
не везло мне, глупому.
От лопатки до соска
душу не нащупаешь.
Будет время - я пойму,
что ж так с бабой маешься:
красота равна уму -
вот и ошибаешься.
Но ни уму, ни красоте
не доверил душу я -
только звезды в пустоте
слушаю и слушаю.
Ем картошку в кожуре
водку пью и кашляю.
Небо корчит рожи мне
глупые и страшные.
* * *
В последний вечер
навестит лишь мышь.
Ты даже сдуру мне
не позвонишь.
Встреча
Он спросит:"Брат, чему ты рад?" - и я отвечу: "Я выпить рад с тобою, брат, за нашу встречу. Свершим обряд, как прежде, брат. Что там в бутылке? Годы летят, годы летят, да не в копилку."
"И все же, брат, чему ты рад?" - он горбит плечи. "Я выпить рад с тобою, брат, к чему нам речи? Мне опротивели слова о долге вечном, отяжелела голова от слов беспечных."
"И все же, брат, чему ты рад?" Ну что за встреча! "Я выпить рад с тобою, брат, еще не вечер." Кто демократ, кто ретроград - покажет время. Мораль проста, бутыль пуста и ломит темя...
Поэма
Он.
Я подарил ей россыпи стихов,
а ей был нужен лишь букет цветов.
Она.
Я так любила свежие цветы,
но их унес из моей жизни ты.
О них.
Поэты с женщинами наравне
владеют тайнами, которых нет.
Июнь
Неравнодушен я к июню.
В июне нравятся слова.
И равноценны поцелую
лягушек гвалт или трава.
Вот и август
Вот и август. Звезды мелки.
Не видать во тьме ни зги.
Вид летающей тарелки
осенит мои мозги?
Только лай собаки дальний
или кошки тошный вой.
Как же жить с исповедальной
алкогольной головой?
* * *
А теперь ты вошла в меня... В состоянии подзабытом я сижу посреди хламья, называющегося бытом. Ни понять, ни унять. И я, всё учащий себя привычке доводить до конца дела, подбираю слова к отмычкам на цветастых полах халата... Мы хотели друг друга когда-то. вата. Девять лет я копил осадок, но и знать не хотел о том, что он копится. И подспудно сознавал, что почти подсудно и тебе признаваться в нём... Я приехал. Вхожу в твой дом.
В полутёмной затхлости комнат строй вещей неразборчиво сомкнут, знаменуя нажитый уют. В летний зной тут прохладно и душно. Я сижу, понимая натужно: и меня здесь забыто ждут...
Разлетелись полы халата. Пляшет в зеркале прикроватном то, что в разных глазах зовут то ли похотью, то ли страстью, то ли опытом, то ли счастьем, но не стоит названья тут, потому что, в стекло дыша, вижу в зеркале запотелом, как стремится к душе душа, спотыкаясь о тело телом.
