…Сбрасываю саури на свою койку. Стол уже накрыт за то короткое время, пока я ходил за Ооли. Бутылка хорошего вина, бокалы, сыры, колбасы, копчения. Протягиваю руки к по-прежнему лежащей на постели девушке, серой, словно сумерки, от страха, и… Отщёлкиваю ошейник. Отступаю назад, делаю приглашающий жест:
— Поднимайся, подруга. У меня сегодня праздник. Так что составь компанию сьере графу.
Усаживаюсь за стол, наполняю бокалы. Один пододвигаю ей.
— Чего ждёшь? Послезавтра я уезжаю на войну. Так что моли всех своих богов, чтобы я вернулся. Иначе здесь тебя и похоронят…
Узница немного приходит в себя. Снова поджимает под себя ноги, не веря самой себе, ощупывает шею. Но ей не кажется, и глаза не обманывают — оковы в моих руках. Впрочем, тут же изуверское приспособление летит в угол, где падает с тупым звуком. Я снова повторяю свой жест:
— Садись.
И после небольшой паузы добавляю:
— Пожалуйста…
Саури мнётся несколько мгновений, потом всё же сползает с кровати, осторожно усаживается за стол. Я поднимаю бокал:
— За Фиори.
Она берёт свою порцию, смотрит через хрусталь на багровую густую жидкость, затем… Наши бокалы красиво звенят, когда чокаются. Оба пьём. Ооли вновь округляет свои большие серые глаза:
— Какое вкусное!
Первый испуг, похоже, прошёл, и она смело тянется за сыром, нарезанным тонкими ломтиками и уже пустившим ароматную слезу. Аккуратно съедает ломтик, потом протягивает мне бокал вновь:
— Ещё.
Ещё — так ещё. Мне не жалко. Наполняю сосуды вновь.
— Откуда эти бокалы?
Любуется на игру рисунка по стенам сосуда.
— Сделано в Парда. В моём графстве. Научил аборигенов.
Она дразняще улыбается.
— Прогрессор-педагог?
Мотаю в знак отрицания подбородком:
— Потерпевший кораблекрушение. Это мой транспорт упал рядом с твоим Листом.
— Я здесь не причём! Нас вместе затянуло в гравитационную яму!
Пожимаю плечами:
— Знаю. Я умер задолго до вас.
— Умер?!
Девчонка испугана не на шутку. Киваю в ответ.
— Умер. Моё сознание переписано в тело вот этого аборигена.
— Значит ты — не имперец?!
— Телом, может, и нет. Но душой — да. Майор Максим Кузнецов. Русский. Неотделимый и единый.
— А как же твоя местная мама? Она знает, кто ты на самом деле?
— Знает. И я её люблю, потому что другой у меня нет. Вы убили её! И моего отца.
Залпом допиваю остатки вина, снова наливаю, дополняю до уровня и ей. Саури словно очнулась от какого-то морока — теперь и её глаза сверкают гневом и злобой. Напомнил, получается…
— Ну, что, выпьешь за мою погибель?
