призналась:
- Пить хочу, - а в висках стучало с утроенной силой, руки тряслись.
- Пить хочешь?
- Да, я пить хочу, - и, не дождавшись отклика, потянулась к низкому прикроватному столику
за бокалом.
Пока я залпом осушала стеклянный сосуд, мужские руки гладили кожу живота, бродили по
бедрам, подбирались к лобку. Грудь Микарта высоко вздымалась, глаза застилала пелена
вожделения.
Я же пыталась не отвлекаться, возвращалась к далеким воспоминаниям. Забытым и
неприятным. И эти слова, сказанные прямо в ухо.
В горле запершило, я кашлянула, так и не ухватив ускользающую ниточку разгадки.
- Вирай?
- И ниёр вурту, - проговорила я, как заклинание, безвольно опуская руки и заваливаясь на
бок.
- Нет! Вирай! Нет! – Микарт вскочил с постели, навис надо мной. – И ниёр вурту! И ниёр
вурту!!! Зачем? Зачем?!
Я видела, как он схватил стакан, такой простой и не похожий на те королевские дары, что
стояли на столике с яствами. Я слышала, как он проклинал все на свете, и в первую очередь
- мою глупость. А я уже понимала, что выпила яд, принесенный и подсыпанный самой себе
в питье. Пускай я и согласилась на какие-то условия, но лишь для того, чтобы спасти
блондина.
Сердце уже не билось, а я все слышала, как бешено кричит темный и повторяет:
- И ниёр вурту! Я найду тебя!
В реальность меня выбросило ровно в том же месте, откуда и «засосало». На экране
телефона светилось поздравление с наступающим и рекламный текст. Слева все еще
щебетала подруга, а навстречу все так же перли уставшие от будней люди.
На следующий день я записалась на прием к психологу. Посттравматический синдром в
прошлый раз мы вылечили быстро. Хороший специалист – она помогла мне все забыть.
Почти закодировала. И вот теперь мое подсознание играет со мной в дурацкие шутки,
заставляя умирать изо дня в день.
- Это что? Угрызения совести? – спросила я под конец своего откровенного рассказа про
сны.
Моя психолог сидела напротив и кусала губу. Наконец, отложила блокнот и ручку и села в
позу, зеркально отражающую мою – психо-прием, я понимаю, ну, пускай.
- Темный – это твой насильник.
Я кивнула, соглашаясь. Они действительно похожи. Тот из снов – Микарт, и Кукушкин
Александр Сергеевич – из моей реальности. Из кошмара в темной подворотне.
- Слова… с этим понятно. Это ведь единственное, что он повторял?
Я снова кивнула. Обжигающее дыхание на шее, сильные руки, сжимающие тисками, и три
непонятных слова, произносимые без перерыва.
- А блондин… думаю, блондин это отражение тебя самой. Это образ жертвы. Это твое
