А мокрые пятна на бумаге – это от смеха, да…
Хорошо, что здесь все в достаточной мере вежливы и вряд ли полезут читать мои записи. А если полезут, то я об этом не узнаю. Хотя… кому интересно мое нытье?»
Мой дневник – книга в кожаном переплете. Желтые страницы, лиловые чернила, идеальное сочетание по цветовой гамме. Почему-то сейчас я очень нервно отношусь к цветам. Стала различать сотни оттенков, и дисгармония вызывает тошноту.
На мое счастье, Палаццо-дель-Нуво более чем гармоничен.
Музыка, запечатленная в мраморе. Совершенство форм, и математически выверенный идеал красоты. Здесь нет сумеречных залов и стен, отделяющих Палаццо от остального мира. Напротив, дворец открыт солнцу, ветру и городу. Он – жемчужина в ожерелье каналов, акведуков и кружевных мостов на арочных опорах.
Здесь море воевало с сушей, то наступая и затапливая странные улицы, то откатываясь, оставляя запертую шлюзами воду. Каналы не пересыхали даже в самую жару.
И не замерзали зимой.
– Наши зимы в принципе мягче. – Ллойд сам вел длинную узкую лодку по руслу канала. От зеленой воды пахло тиной, но чем дальше, тем чище она становилась. – И климат приятней. Говорят, это сказывается на характере.
Не знаю. Я смотрела на этот чужой мир. Дома, поднимавшиеся по-над водой на сваях. Белокаменные дворы и ступени, уходившие под воду. Во время отлива лестница обнажалась почти до дна. Во время прилива вода добиралась до фигур, которыми украшали верхние ступени.
Быки. Львы и львицы. Оскалившиеся волки. И грифоны с потемневшими от возраста крыльями… сами ступени в зеленой пленке ила. Паланкин, который выносят из узкой лодки… сквозь прозрачную дымку можно разглядеть силуэт женщины, возлежащей на подушках. На долю мгновения показывается белая ручка, тонкая, детская почти, которая взмахом отправляет лодку прочь.
А мы пробираемся дальше.
К Палаццо-дель-Нуво.
Новый дворец.
Старый, по словам Ллойда, был разрушен… давно, лет этак семьсот тому, поэтому и новый дворец достаточно стар. Хотя что такое семьсот лет для вечности?
Пустяк.
У кромки воды замерли лани. Настороженные, готовые тотчас броситься прочь при одном лишь призраке угрозы. Исполненные с удивительным мастерством, они выглядели живыми. И я не удержалась, коснулась камня – теплый.
Зимнее солнце ласкало мрамор.
– Мило, – заметил Юго, разглядывая ланей с таким интересом, что у меня возникли некоторые опасения за их сохранность. Все-таки Юго не взрослый. Ребенок, однажды остановивший взросление, но не взрослый.
