И вольготно гуляется дурочкам,
Если рядом такой же дружок!
Речь их колким морозцем присыпана,
Как декабрьская пыль горяча,
Каменеют цветы, как постскриптумы,
Возле статуи Ильича.
Подпирается небо холодное
Домкультуровской связкой колонн,
И позёмки змея подколодная
Выползает из тёмных времён,
Где подъезды, ветрами продутые,
Словно ямы, чернеют насквозь,
Где под чёрным крестом репродуктора
Хорошо и протяжно спалось,
Гимны грозные, речи суровые,
Милицейская свора огней!
Тьма идёт, но она уже – новая,
И никто не заблудится в ней!
ЗОРЧЕ ВЗГЛЯД
Как рука на морозе к дверной скобе,
Примерзает к небу моя душа,
Белый дым стоит на печной трубе,
Белый воздух крошится не спеша.
И густых созвездий колючий сад
Прорастает сквозь стены и потолок,
Или стал со временем зорче взгляд,
Если вижу то, что вчера не мог?
ФОТОГРАФ
Я не знал, на какой мы просёлок свернём,
И случайно увидел в траве у болота
Стебелёк безымянный и каплю на нём,
Словно солнце на тонком копье Дон Кихота!
Мой знакомый фотограф прилёг на живот,
Чтобы взять на прицел эту дивную кроху,
Отразившую землю и весь небосвод,
И его, и горящую нашу эпоху.
Он хотел, чтобы снимок удался ему!
Так и вышло: на фото – лесная дорога,
Ледяной колокольчик и небо в дыму,
И лицо человека, узревшего Бога.
ОСА В СТАКАНЕ
Это свет фонаря умножает стволы,
Это тень или ветки скрипят?
И гранёного неба косые углы
Очертили заброшенный сад.
Он под небом кружится на все голоса,
В облаках продолжает расти,
Словно тонким стаканом накрыта оса,
Но попробуй её отпусти!
ЭХО
Эхо стоит в лесу, как вода в колодце,
Птицы не движутся, тени пускают корни,
И стрекоза, испаряясь, дрожит на солнце,
Как драгоценный камень в моей ладони!
Небо среди стволов, как в дверном проёме,
И никому не укрыться в своём укроме,
Птичья стальная трель на вершине лета,
Как холодок отстёгнутого шпингалета!
ПОЧЕРК
Коричневый, глиняный сад,
Сверкающий замысел ночи!
Не клинопись чёрных оград,
А беглый божественный почерк.
Как буквы, деревья сошлись,
И гром прокатился по крыше,
И сад поднимается ввысь,
Как дивное четверостишье!
* * *
Это дымное небо стоит столбом
И деревья теряют свою парчу,
Я к стеклу прикасаюсь горячим лбом,
Остудить бы душу, да не хочу!
Так по всей России летят костры,
Словно выдох земли, ну а где же вдох?
И царапают взгляд, как стило, остры,
Обнажённые ветки пустых садов.
Но за тем и небо, чтобы гореть,
