- Интересно, говорит Нита когда я приземляюсь. Я поднимаю фонарик, а она удерживала огонь перед собой, когда мы шли по туннелю, достаточно широкому для нас обоих чтобы идти рядом и достаточно высокий для меня чтобы идти прямо. Здесь довольно сильно пахнет гнилью из-за затхлого и заплесневелого воздуха.
- Я забыла, что ты боишься высоты.
- Ну, я много чего не боюсь, говорю я.
- Не обязательно сразу оборонятся! - улыбается она. - Вообще-то, я всегда хотела спросить тебя об этом.
Я перешагиваю через лужу, подошвы моих ботинок трутся о песчаную поверхность туннеля.
- Твой третий страх, говорит она. - Выстрел в женщину. Кто она?
Становится все темнее и темнее, так что фонарик в моей руке - наш единственный навигатор по туннелю. Я отхожу, чтобы между нами было больше пространства - не хочу дотрагиваться до ее руки в темноте.
- Она не была кем-то конкретным, говорю я. - Страх как раз заключался в выстреле.
- Ты боялся стрелять в людей?
- Нет, говорю я. - Я боялся того факта, что у меня большая способность убивать.
Она молчит, как и я. Я впервые произнес эти слова вслух, и сейчас я слышу, как странно они звучат. Как много молодых людей боятся того, что внутри них сидит монстр? Люди должны бояться других, но не себя. Люди должны стремиться стать защитниками самим себе, а не вздрагивать только от одной мысли.
- Меня всегда интересовало, что бы было в моем пейзаже страха. Она говорит тихо, словно молит об этом.
- Иногда я склоняюсь к тому, что существует много чего, что можно бояться, а иногда к тому, что не осталось ничего, чего можно опасаться.
Я киваю, хотя она не может меня видеть, и мы продолжаем идти, луч фонарика подпрыгивает, наши ботинки соприкасаются, откуда-то с другого конца до нас доносится затхлый воздух.
После двадцати минут ходьбы, мы поворачиваем за угол и я вдыхаю свежий ветер, достаточно холодный, чтобы вызвать дрожь. Я выключаю фонарик, и лунный свет в конце туннеля ведет нас к выходу. Туннель выводит нас куда-то в пустырь, через который мы пришли к комплексу, среди разрушающихся зданий и заросших деревьями, прорывающихся через тротуар. В нескольких метрах припаркован старый грузовик, задняя часть которого закрыта искромсанным и изношенным брезентом. Нита пинает одну из шин, для проверки, затем забирается на водительское сиденье. Ключи уже свисают из зажигания.
- Чей грузовик? - Спрашиваю я, когда сажусь на пассажирское сидение.
- Он принадлежит людям, которых мы собираемся встретить. Я попросила их припарковаться здесь, отвечает она.
