– …Вот я и думаю, а что, если…
Но узнать, что именно пришло в голову соседу, Семёну так и не довелось. Сверху раздался резкий, неприятный звук пейджера. Гарик, швырнув окурок на газон, завозился на своей ветке. На голову Семёну посыпалась труха.
– Вызывают? – спросил он, отряхиваясь. После чего поднял окурок и аккуратно переправил в урну.
– Ага, работа, блин… Ладно, после поговорим.
– Начальник! – Требовательный рывок за штанину заставил Семёна обратить внимание на подошедшего Кузьму Терентьевича, второго бригадира своей смены. – Иди работу принимай, мы участок закончили.
Словно подтверждая его слова, неподалёку загалдели. Послышался звук смачной плюхи.
– Что там опять у вас стряслось, Кузьма Терентьевич? - спросил Семён.
– Кажись, Онуфрия уму-разуму поучают. – Домовой прислушался. – Да, точно.
– Опять, наверное, бутылку заныкать хотел?
– А то что ж ещё… – пробурчал Кузьма Терентьич, досадливо махнув рукой. – Ладно, пойду - разберусь. И ты подходи тоже.
– Давай, Гарик, – сказал Семён, вставая, – до встречи…
Хлопанье крыльев над головой возвестило, что Гарик, как обычно забыв попрощаться, пошёл на взлёт. Семён проводил летящего дракона взглядом и отправился вслед за бригадиром к месту разборок. Проходя мимо соседней лавочки, он равнодушно скользнул взглядом по окончательно упившейся компании: призрак растёкся по газону бесформенным облачком тумана, остальные двое невнятно мычали в унисон нечто блатное. Из-под скамейки в лад похрапывал душили. Издалека и, кажется, откуда-то сверху до Семёна донёсся обрывок некогда популярной на просторах Европы песенки, безбожно перевираемой чьим-то смутно знакомым голосом:
– Если я в болоте от поноса не помру,
Если русский снайпер мне не сделает дыру,
То будем вновь крутить любовь
Под фонарём с тобой вдвоём…
Семён энергично плюнул в урну, зачем-то махнул рукой и побрёл дальше, шаркая подошвами по асфальту.
Ночной полёт
Ночная Москва с высоты – по-над крышами, выше проводов, фонарей и ярко подсвеченных уличных растяжек – зрелище, доступное немногим. Город то темнеет провалами дворов и расщелинами переулков старого центра, то сияет вздымающимися высотками, то расстилается неровными полями крыш пятиэтажек… Некоторые, возможно, скажут: подсвеченные разными оттенками красного, от ярко-алого до мутно-багряного, облака, неоднократно наблюдаемые пилотами и – изредка – пассажирами воздушных кораблей, не менее красивы, чем зрелище внизу. И ошибутся. Нельзя сравнить несравнимое.
