Только на сердце старого, мудрого Вяйнемейнена лежала печаль: не было у него больше многострунного кантеле, замолкли на земле сладкозвучные песни.
«Может, ещё найду я кантеле на дне моря? Может, отдаст мне Ахто мой многострунный короб?» — думает старый, мудрый Вяйнемейнен.
И вот отправился Вяйнемейнен в путь.
Кователь Илмаринен сделал ему грабли — не слишком большие и не слишком маленькие: каждый зубец в сто сажен, рукоятка с целую версту, — и пошел Вяйнемейнен с этими граблями по берегу моря.
Водит он зубьями по тростниковым зарослям, сметает в кучу водяные травы, сгребает морские волны… Нет нигде его кантеле.
«Если у берега нет моего кантеле, может быть, на дне моря найду его», — думает старый, мудрый Вяйнемейнен.
Сел он в лодку, оттолкнулся от медных катков, и понесла его лодка по широким морским дорогам.
Обыскал Вяйнемейнен все подводные рифы, избороздил все морские течения, а кантеле нет как нет. Исчез в морской пучине звонкострунный короб.
Печальный вернулся Вяйнемейнен домой.
Идёт он рощей и вдруг слышит — плачет на опушке берёза.
Подошёл к ней Вяйнемейнен и спрашивает:
— Что ты плачешь, берёза? О чем тоскуешь, белый пояс?
Отвечает ему берёза:
— Плачу я о своей горькой доле, скорблю о своей несчастной судьбе. Посуди сам: и в летний день и в зимнюю стужу не знаю я радости. Весна придёт — малые дети режут мой ствол острыми ножами. Наступит жаркое лето — пастухи сдирают с меня кору, чтобы плести кузовки для ягод. Молодые девушки вяжут из моих веток веники. А придут дровосеки — так и совсем прощайся с жизнью!.. И зимой мне не легче. Ветер уносит моё зелёное платье, и стою я на морозе раздетая, одинокая, сиротливая, от горя к земле пригибаюсь.
Говорит ей старый, мудрый Вяйнемейнен:
— Ты не плачь, мой зелёный друг, не горюй, белый пояс!
Дождёшься ты лучшей доли, будешь ещё смеяться, будешь плакать от веселья, петь от радости.
И вот принялся Вяйнемейнен мастерить из берёзы кантеле.
Сначала короб вырезал. Славный получился короб — весь в прожилках, словно разрисован затейливыми узорами.
Где же взять теперь колки для поющих струн? Из чего сделать гвоздики?
Рос на поляне высокий дуб. Много на нём веток, много на ветках желудей. Каждый жёлудь покрыт крышечкой, на каждой крышечке сидит кукушка. Поет кукушка, и серебряной струйкой льется песня из ее горла, золотыми каплями падает на землю.
«Из этого серебра сделаю я гвоздики для кантеле, — думает старый, мудрый Вяйнемейнен. — Из звонких золотых капель сделаю колки для поющего короба». И как задумал, так и сделал.
