— Что, опять мечтаешь? — Арсен спустился в погреб за вином к ужину.
— Да.
— Глупое занятие.
— Да, папа, спасибо, я твое мнение уже знаю.
— Я тебе не дам испортить наше вино.
— А почему ты решил, что я его обязательно испорчу.
— Здесь не делают «своих» вин, или ты решил делать вино в гараже?
— А почему нет?
— Пока я жив, мы будем делать вино, которое делали все мы.
— Все мы?
— Мы — это Шанталье. Я оставлю тебе в наследство замок, а не гараж, и значит, ты должен делать вино.
— А они, по-твоему, что делают?
— Не знаю и знать не хочу.
— Отец, наше вино очень плохо продается, замку нужен ремонт, нам надо меняться, чтобы выжить, почему ты не хочешь этого понять?
— Грегуар, нельзя меняться в угоду моде, нужно делать свое дело хорошо, и тогда люди это оценят.
— А если они оценят это нескоро?
— Это не имеет значения, мы должны делать свое дело, и будь что будет.
— Отлично: ты используешь девиз средневековых рыцарей, чтобы выжить сегодня, папа, — это абсурд.
— Абсурд — это то, что ты предлагаешь.
— Папа, но ведь можно попробовать с тем дальним виноградником.
— Я умру, тогда и будешь пробовать, хотя я и оттуда буду против, — и старый Шанталье проткнул небо указательным пальцем.
Моника, жена Грегуара, хотя и была итальянкой, страсти к вину не испытывала и разговоров об урожае и погоде не любила. Грегуар всегда наливал ей немного в бокал, но бокал почти всегда оставался нетронутым. Однажды Арсен дал внуку понюхать вино:
— Что чувствуешь?
— Ничего.
— Значит, еще рано.
— Что рано?
— Не пришло еще время.
В то утро, после дня рождения матери, Макс встал раньше всех. Мать никогда не убирала праздничный стол вечером. Только утром, такова была традиция в Италии: считалось, что любой гость, неожиданно проснувшийся посреди ночи, должен был найти на столе и еду, и вино. Под утро Макс проснулся от жажды и пошел в гостиную. Подойдя к столу, он почувствовал пряный вишневый аромат. Нос сам привел его к бокалу. Красная жидкость была наполнена живым трепетом незнакомых ароматов. Но главное, он чувствовал вишневое варенье. Он залпом выпил остатки из бокала, и тут же радостное огниво прожгло желудок и растворилось где-то внизу. Дальше Макс мало что помнил. Утром он обнаружил себя в очень странном состоянии. Простыня была мокрой и липкой, а счастье — абсолютным и всепоглощающим. Макс решил, что это вино…
Макс начал замечать взгляды девушек на себе и необычное томление, которое его и радовало, и угнетало. Он не знал, с кем поделиться мыслями, когда Грегуар, видевший, что сын не находит себе места, сам завел разговор:
