— Знаешь, вот тут, рядом с Белыми Истуканами, и стоило бы тебе это показать, — говорила Равиля. Она вытащила из-под пледа фотографию, сделанную ещё на обыкновенном плёночном аппарате, и протянула назад дочери. Элегантная молодая дама в кепи, фраке с бриджами и сапогах сидела верхом на светло-сером жеребце, сжимая в руках жокейский хлыст с петелькой на конце. А понизу — надпись, идущая поперёк всего скакового поля:
«Изумительная Равиля-Рене д'Арвиль-Соколов на жеребце Пломбире (младоорловская скаковая порода). Второе место в соревнованиях по стипльчезу среди мужчин».
— Теперь я всё понимаю, — проговорила Дина. Что именно «всё» — говорить было чуть жутковато, да и без необходимости. — Кроме одного: чего ты от меня хотела и почему ты, мам, настолько за меня не боялась? Если честно?
Ма Равиля забрала фотку назад и улыбнулась:
— Если честно? Боялась, и ещё как. Но мне всегда было нужно от тебя лишь одно: чтобы ты не меняла таких редких мгновений истинной жизни на годы пристойного и благополучного существования. Так, как под конец сделала я сама.
Далеко впереди ливень перестал тянуть к земле свои нити, и на фоне хмурых туч просияла двойная радуга. Верхнее полукружье было акварельно-ярким, нижнее, что отстояло от него на ладонь, — куда бледнее. Зато на самом горизонте облаков совсем не было: там, как вход в иное царство, сияла нестерпимая белизна. Горняя белизна. Белизна цвета… Пломбира.
© Copyright Мудрая Татьяна Алексеевна (Chrosvita@yandex.ru), 13/08/2012.
