«Это черное пятно будет расти, расти, как гноящаяся рана, до космических размеров, и в конце концов ты провалишься в него, как в бездонную пещеру». Вот что отвечала моя подружка Зоя на мое: «Какой смысл?»
И еще добавляла: «Сам вопрос — бессмысленный».
Но в пятнадцать лет этот вопрос был для меня самым важным. Какой смысл? Какой смысл в том, чтобы ходить в школу, покупать новые платья, и вообще: для чего я живу?
На стенке рядом с моей кроватью я нарисовала ручкой пятнышко; задавая себе изо дня в день один и тот же вопрос, я продолжала его подрисовывать; когда оно стало размером с кулак, его заметила мама.
— Что это за черное пятно у тебя в комнате?
— Какое пятно?
Я всегда переспрашиваю, чтобы, пока она повторяет, просечь, какое у нее настроение.
— Чернильное пятно, Рут, размером с блюдце.
— Ах это…
— Да, это. Так в чем же дело?
— Это портрет моего отчаяния.
— Отчаяния? Тебя что-то тревожит?
— Нет.
— Вот и хорошо.
Однако на следующей же неделе мама потащила меня в магазин и накупила мне обновок, а после мы поехали к «Дэвиду Джонсу», в отдел обоев. Мама решила ликвидировать мое отчаяние посредством ремонта. Но я отказалась, сказала, что меня все устраивает, пусть все остается по-старому. Мама призналась мне, что ей самой это всегда помогало поднять настроение — покупка чего-нибудь новенького. Позже, когда мы сидели в «Макдональдсе», тянули через трубочки молочный коктейль, а мама втайне вздыхала о настоящем качественном обеде, я все-таки решилась:
— Мам, мне уже пятнадцать, и я хочу знать, в чем смысл нашей жизни.
— В чем смысл? М-м-м… Сложный вопрос, я бы сказала, очень интимный.
— Ты считаешь, что спрашивать об этом — неприлично?
— Ну почему же неприлично, очень даже прилично, но я как-то…
Она предпочла временно закрыть тему:
— Я должна подумать.
Пока мы ждали, когда перед нами рассосется пробка на парковке у магазина, мама вернулась к нашему разговору:
— Знаешь, это немного напоминает то, как мы пользуемся машиной. Я понятия не имею, почему она работает, но я точно знаю, что она должна работать, ты поворачиваешь ключ зажигания, и мотор начинает гудеть, переводишь рычаг переключения на задний ход — машина едет назад, переключаешь на передний — едет вперед.
Она искоса смотрит на меня.
— Видишь ли, смысл в том, что не нужно искать никакого смысла, нужно просто жить, жить, как живется, пойми это, и все станет на свои места. Наверное, есть какие-нибудь философы и специалисты, которые во всем этом разобрались, но нам-то с тобой зачем ломать голову? Надо просто жить и радоваться жизни… понимаешь?
