Такие расклады и вот именно про эту реальность я и пишу.
Возможно, я ошибаюсь. Возможно, я не прав. Возможно, все не так плохо, я сам себя накручиваю и наступит день, когда самый справедливый и умный президент Путин поведет народ к великим свершениям. Но, к моему сожалению, с каждым днем я все больше убеждаюсь, что впереди только кровь, буза и хаос, а нам, гражданам России, бежать некуда, ибо здесь наш дом, здесь наша земля, здесь родина, здесь могилы предков и здесь мы умрем. И не думайте, что я хочу революции. Нет. Не хочу. Но мне не нравится то, что я вижу. Поэтому, как автор (писателем я не стал и вряд ли им стану), хочу рассмотреть один из фантастических вариантов развития событий. Получится или нет, посмотрим. Как сказал один из великих писателей прошлого: «Цель фантастики не столько в том, чтобы развлечь публику, сколько в том, чтобы заглянуть в будущее и попытаться хотя бы частично предугадать его».
Конечно же, хотелось бы идеала. Чтобы лет через десять этот текст был прочитан и читатель сказал: «Автор ошибался. Он был не прав. У нас все хорошо. В правительстве реальные люди, а не марионетки, и мы живем в государстве, которым можно гордиться». Хотелось бы этого. Искренне говорю. Однако шансы на это не велики и потому появился этот текст.
Пролог. Екатеринбург. Зима 2040-го
Холодно и сыро. Дешевая синтепоновая куртка промокла, набухла, и влага проникала за подкладку. Дрянь куртец, и хорошо, что под ним толстый свитер из натуральной овечьей шерсти, снятый мной с наемника, которого парни спеленали пару дней назад, а то бы мне совсем плохо пришлось. Болею. Ведь годы не детские. Да и старые раны, которых немало, ноют. А тут еще непогода, нервы, проблемы отряда и срочный вызов в город, в котором введен комендантский час. Отсюда обострение болезней. Однако Генерал зря вызывать не стал бы — это факт. Поэтому мне пришлось покинуть теплый бункер в лесу и с риском для жизни топать по затемненным окраинам полупустого города, в котором когда-то жили русские, давать взятку на пропускном пункте и опасаться каждого подозрительного шороха.
В переулке рядом со мной что-то звякнуло, и я насторожился. Правая рука нырнула в дырявый карман куртки и нащупала рукоять снятого с предохранителя «стечкина», который находился за поясом. Меня, конечно, прикрывают. Парочка особо одаренных воспитанников крутится рядом. Но на разведку надейся, как говорится, а сам не плошай. Вот и остерегаюсь.
