божьей марионеткой – словно кто-то двигал ей, дабы исполнить высшую волю. Роженица взвыла, стиснув
плечи монахинь.
– Кладём. Ну!
Девочка. Дышит. Кричит. Господи, на всё твоя воля! Бессильная Флоримонда открыла глаза,
потянулась молча. Паола дала ей младенца, ещё необмытого, женщина обняла мокрую драгоценность, губы
ее дрожали. Кровь? По ноге вилась тёмная струйка – вялая и спокойная. Расторопная Агнесса поднесла
чашу вина с водой, роженица жадно выпила, щёки чуть порозовели. Паола коснулась тонкого запястья,
трогая пульс, ещё раз ощупала белый живот… кажется обошлось. И Беата глаза продрала… кастеляншей её,
простыни считать, а не с больными сидеть.
– На колени.
Сёстры встали кругом около койки и сотворили короткую благодарственную молитву. Воистину чудо
божье… Как только смолкло последнее «Амен», крестьянка кашлянула в кулак:
– Пособили бы…
Монахини оглянулись и засмеялись хором – роженица подстелила под себя рубаху и сделала
младенчика быстро и незаметно. Здоровенный мальчишка, красный как рак, уже сосал тяжёлую, вислую
грудь, оставалось только перерезать пуповину.
– Матушка!!! – та же послушница сунула в дверь остроносое личико, – там торговец из Николетты
пришёл, грозится…
Промокнуть лоб, вымыть руки… сменить одежду не успеть. Тяжело шаркая башмаками, Паола
вышла в коридор – и столкнулась с торговцем нос к носу. Незнакомый высоченный брюхатый дядька в
сапожищах, по колено заляпанных дорожной грязью, лоснящихся шоссах, суконной куртке пахнущей
навозом и лошадьми… по сальному воротнику вши гуляют.
– Вечер добрый, матушка! Значитца так – забрали вы со святого Жуана по сю пору вина пять бочек,
свечей два ящика, сахара тростникового десять золотников, масла оливкового бочонок, смолу кедровую и
ножик редкостный…
– Выйдем-ка сын мой из дома скорбей, – спокойно сказала Паола, повернулась спиной к торговцу и
направилась к выходу. Незваному гостю ничего не оставалось, как двинуться следом. Впрочем, дождь его не
охладил.
– Я, матушка, человек божий и кроткий, но убытков не потерплю! Раз забрали – расплачиваться
извольте, моё имущество, не чужое…
– Я у тебя, сын мой, и ржавый гвоздь на ярмарке святого Мартина покупать бы не стала, – как бы
случайно Паола оперлась спиной о влажную стену, отёкшие ноги с трудом держали тело.
– Я, матушка, Бернардо Гаппоне, зять и наследник Луки Боршезе, честного купца из города
