— Превеликий Исаак и мать его Сара, — водитель чертил перед собой пальцами шестиконечную звезду. — Да снизойдет на меня оберегающая рука святого Абрамовича.
Рядом со мной заклубился дымок и начал уплотняться, стелиться под машину.
— Гони, — закричал я, и ударил водителя по плечу.
Машина дернулась и заглохла. Водитель застучал дрожащими пальцами по кнопке зажигания, пытаясь в нее попасть.
Дымка стала плотной, словно в магическом шаре и воплотилась в человека. Женщина подняла пистолет и прицелилась. Я зажмурил глаза, и когда меня отбросило на сиденье, решил, что пуля попала в плечо. Лишь когда машину тряхануло на лежачем полицейском, я понял, что водила успел стартовать.
— Она хотела вас убить, что вы ей такого сделали?
Я не расслышал вопроса шофера, я вертел головой — справа и слева по ходу движения нашей машины стояли женщины с пистолетами в руке. Хрупкими руками они сжимали оружие, пытаясь прицелиться в мчавшееся на всех парах такси. Я мог разглядеть их зеленые глаза, в которых кроме пустоты не было ничего — ни сожаления ни злости ни возбуждения от процесса мести.
— Не останавливайся, умоляю, — сказал я водителю. Во рту пересохло от страха. Руки тряслись, я не мог попасть в кнопки виртпанели, нужно успеть написать и начать новое событие: «Серега, передай надежным людям, чтобы они вернулмст в прошлллоек…» Пальцы от тряски не попадали в клавиши.
Таксист надавил на тормоз, и меня бросило на спинку переднего сиденья. По губе потекла струйка крови.
— Не останавливайся. Гони!
— Впереди затор.
— Разворачивайся. Мне нужно еще пару секунд.
«Вернулись в прошлое…» Опечаток не должно быть. Он может не понять.
Заднее сидение такси словно загорелось. Над обивкой сиденья поднимался дым — сизый и теплый, он скрыл мои руки.
Черт!
«Пусть уговорят, что дело Даниила…»
Мою руку перехватили маленькая женская ладошка. На безымянном пальце след от обручального кольца — почти незаметный, слишком давно кольцо было снято. Я посмотрел в ее лицо. Все те же глаза — зеленые, пустые. К морщинкам вокруг глаз прибавились другие — на лбу, в уголках губ, у крыльев носа, морщин стало много.
— Не стреляй, если я успею написать это, то убийца твоего мужа будет сидеть, — голос от страха казался высоким. Он был противен даже мне. Я попытался откашляться, но понял, что если сделаю это — то зарыдаю. В горле комом теснились страх, ужас, и ощущение несправедливости. Я же не виноват ни в чем.
Она покачала головой.
— Я и не выстрелю. Я пришла извиниться.
