Бог увлек человека за собой, завел его во мрак, где каждый угол был полон вздохов, и оставил…
* * *
Утром улицы города наполнились пылью и шумом.
Опасаясь исполнения проклятия, люди беспорядочно покидали город. Они шли в горы, полные сомнений и тревог, от страха забыв, что имеют разум, и расползались по щелям и расселинам в скалах. Одни лежали, боясь заснуть, другие путали сон со смертью. Некоторые продолжали идти в темноте и забредали в болота и топи. Не в силах выбраться из трясины, они кричали, наполнялись злобой.
Бог слышал их крики, но не вмешивался…
День погас. Наступила ночь. Бог послал людям сон как защиту от несчастий, но никто не спал. Люди видели видения, от которых мутился разум, мешались мысли.
Не спал и писатель.
Он размышлял.
Услышав шаги, он приоткрыл веки. Перед ним стоял пес из стаи псов и с коварной повадкой смотрел на него, виляя хвостом.
«Кажется, мой сон готов превратиться в кошмар…» — подумал писатель.
Пес не давал писателю уйти, сторожил.
Донесся вой. Вой приближался, множился, звучал уже сотней голосов. Псы окружили писателя, испуская из глоток языки пламени, и он очнулся в кресле еврея с жутким всхлипом и лязгая зубами. Его всего трясло. Ночь была холодная.
Кутаясь в плед, писатель вернулся в свою комнату и подошел к гробу.
Лиза была все так же прекрасна.
По щекам писателя побежали слезы.
Ослабев от слез и боли в груди, он опустился на колени и завыл…
Длилась ночь. В небе царила луна.
Писатель вышел на террасу.
Философ, сосед писателя, сидел в кресле еврея и листал какую-то книгу. За его спиной танцевали тени, некоторые с человеческой внешностью.
— Если приглядеться, среди теней на этой стене можно увидеть даже бога… — сказал писатель.
— Вы видели бога?.. — спросил философ.
— Нет… бога я не видел…
— Выглядите вы ужасно… сочувствую вам… невосполнимая утрата… хотя смерть — это не зло… зла в очевидности нет, потому что зло тождественно небытию…
Возникла пауза.
— Я вот думаю, зачем бог призвал нас из этой темноты?.. — заговорил писатель. — Зачем мы висим над этой пропастью, удерживаемые его рукой?.. мы ведь только зрители и мир для нас — зрелище… — Писатель невольно вздрогнул, увидев бога. Писатель уже готов был упасть на колени перед богом, но не бог это был, творец всего, который сказал — и сделалось, повелел — и явилось, а лишь тень, принявшая облик бога.
— Что с вами?.. — спросил философ.
— Нет, ничего… привиделось… — Писатель взглянул на философа и отвел взгляд.
