Доминик. Как трогательно. И заруби себе на носу — я не шлюха. Я предоставляю услуги интимного характера.
Брэндон. Я даже не в курсе, что это значит.
Доминик. Меня это не удивляет. А теперь иди обналичь чек, или что ты там собрался делать, и приезжай.
Брэндон. Когда?
Доминик. Сейчас.
Брэндон. Прямо сейчас?
Доминик. Прямо сейчас. Я в городе буду только этим вечером. В отеле я с тобой встречаться не буду, так что лучше бы тебе найти какое-нибудь другое место, и поживее — я долго ждать не собираюсь.
Брэндон. Ну а если отель очень приличный?
Доминик. Разговор окончен.
Брэндон. Да ничего не око…
Она бросила трубку.
Брэндон выругался. Швырнул пульт в стену. Что-то пнул. Сказал: «Единственная разборчивая шлюха из всех, кого я трахал, а? Знаешь что, чвак? Да ты себе десяток таких можешь купить. И кокса еще. В Вегасе».
Ага, он в самом деле назвал себя «чваком».
Зазвонил телефон. Должно быть, он его швырнул вместе с пультом — звонок звучал откуда-то издалека, и я услышал, как он с грохотом рванул через комнату. Не успел он добежать, как звонок затих.
«Твою мать!» — заорал он. Во всю глотку — будь у меня в машине опущены окна, я бы и так его расслышал. Еще через полминуты он начал молиться.
«Слышь, чвак, я знаю, что всякой фигней занимался, но реально — сделай так, чтобы она перезвонила, а? А я и в церковь схожу, и зелени им отвалю, и вести себя буду лучше. Только, чвак, пусть она перезвонит».
Ага, он действительно назвал Бога «чваком».
Дважды.
Мобильник и звякнуть толком не успел, как он уже раскрыл его.
— Але?
— Никаких вторых шансов не будет.
— Знаю.
— Давай адрес.
— Черт, я…
— Ладно, пока.
— Семьсот тридцать три, Марлборо-стрит, между Дартмутом и Эксетером.
— Номер квартиры?
— Без номера, там все мое.
— Буду через полтора часа.
— Да тут такси быстро не поймать! И час пик скоро.
— Тогда крылья отращивай. Увидимся через полтора часа. На минуту опоздаешь — меня там уже не будет.
У него оказался «астон-мартин» DB9 2009 года выпуска. Стоимость — двести тысяч. Долларов. Пока Брэндон выезжал из гаража, расположенного через два дома от его квартиры, я пометил машину в своем списке. А пока он ждал на перекрестке, сделал пяток фотографий Брэндона за рулем. Он вдавил педаль газа так, что автомобиль рванул словно шаттл, направляющийся к Млечному Пути. Следовать за ним я не стал. Он так вихлял из ряда в ряд, что даже идиот вроде Брэндона просек бы, сядь я ему на хвост. Да и незачем — я точно знал, куда он направляется, и знал путь короче.
