Он сейчас смотрел на нее так, что его прекрасные серые глаза казались звездами — такое они излучали сияние.
Я перевела взгляд на девушку.
Она была худенькой, наполненной здоровой свежестью, с гладкими, блестящими темно-каштановыми волосами. Большие глаза были обрамлены темными ресницами, а нос вздернут. Была ли она красивой? Думаю, куда больше ей подошло бы определение прелестная.
Остановившись, она широко улыбнулась и взмахнула своей легкой рукой.
— Фримен…
Он подбежал к ней и, взяв ее ладони в свои, поднес к губам.
Она что-то сказала ему, совсем тихонько, я не расслышала, и он рассмеялся, а потом они пошли куда-то, вдаль от нас.
— Может, ты перестанешь так невоспитанно пожирать их глазами? — спросил меня Пенс.
— А кто она? — обернулась я.
В конце концов, ему о личной жизни Фримена известно больше, чем мне.
— Фрименова великая любовь, — ответил Пенс. — По имени Джульетта…
— Как? — переспросила я.
— Юлия, — рассмеялся Пенс. — Но мы в шутку зовем ее Джульетта. И вообще, Александрина, почему тебя так интересует личная жизнь Духовной Собаки?
— Если у него есть личная жизнь, то никакая он не духовная собака, а самая обычная, — проворчала я.
Настроение у меня снова испортилось, и свой гамбургер я дожевывала в унылом размышлении, почему я не уродилась такой стройненькой, длинноногой красоткой с ровным загаром и румяными щечками? Может, тогда жизнь моя выгодно отличалась бы от теперешней?
— Впрочем, кому что бог дал, — вслух подумала я. — Кому-то ноги, а кому-то, как говаривал диджей, мозги. Кому что дал, тот тем и раскидывает…
Пенс вздохнул, глядя на меня с сожалением.
— Какая же ты еще глупая, Сашка, — сказал он.
Ну, вот, значит, и мозгов мне не выдали…
Как же теперь жить бедняжке Александрине? Кто подскажет?
* * *
Опечаленная такими мыслями, я сидела в теплой кухне и наблюдала, как по оконному стеклу ползут капельки дождя…
Снова дождь.
Может быть, от дождя у меня уже началась сырость в голове, и поэтому я никак не могу связать концы с концами?
Во всяком случае, сейчас мне было совершенно непонятно, как связать воедино странные увлечения Чеботарева, книжки, которыми увлекалась Элла Ардасова, и банального бабника Старцева.
— Просто полная неразбериха, — прошептала я, проводя пальцем по оконному стеклу, которое казалось мокрым даже на ощупь. — «Кто убил Лору Палмер»… И ведь ситуация похожа, пусть выглядит немного пошлее, как любой идиотский римейк…
Можешь бродить по закоулкам подсознания, Александра, но так и не найдешь ответ, потому что Элла никакая не Лора, демонов в Тарасове нет, а если есть, то все размокли от дождя и боятся нос наружу высунуть, все просто и глупо наверняка. Это задачка бывает таинственной, а разгадка зачастую так пошла, что от нее тошнит…
