— Время ничего не значит для меня. Куда страшнее видеть, как умирает память. Вы забываете своего спасителя, и вместе с вами, кажется, я начинаю забывать свою половину.
— Представляю, как ты ненавидишь тех, кто заставил тебя тогда расстаться с ней.
— Тогда в этом был смысл. Сейчас – только пепел.
— Из‑за нас?
— Вы – малани. Вы ещё слишком молоды, чтобы понимать это. Но вот первопредки…
— Так ты зол на них? Зол за то, что они не сказали тебе, как всё будет спустя тысячи лет?
— Сомневаюсь, что их заботило это. Лишь порядок вселенского хаоса. Словно краски, вылитые наудачу на холст в надежде, что случайность создаст идеальную картину, художник.
— Такого не бывает.
— А если для попыток у тебя есть целая вечность?
— Это глупо.
— Это наше начало. Хотя я думаю, что было и что‑то прежде. И будет. Ведь для тех, у кого нет времени, будущее может начаться в прошлом, а прошлое в будущем. Кто знает, на какой уровень они перейдут дальше? И кто даст гарантию, что в итоге всё это не вернётся к своим истокам, продолжив свой древний путь в молодой расе, которой ещё только предстоит родиться, – Юругу прервался. Вокруг кипела жизнь, но Пилсу начало казаться, что всё это происходит где‑то извне, не в его мире, не в его жизни. Белый холст вставлен в мольберт, кисть в одной руке, в другой палитра, но рисунок никогда не родится, не родится желание рисунка, потребность в рисунке, если только рисунком не станет чёрный цвет, которым можно закрасить холст. Чёрный непроглядный цвет. Всё остальное обман, фальшивка. По крайней мере, для него – для Пилса. Как цели матери и сестры. В них есть смысл, но они не применимы к нему. Он может лишь рисовать, делать наброски, разбрызгивать краску, надеясь, что рано или поздно родится шедевр. Но у него нет вечности для этого. – Можно выбрать другой путь, художник, – сказал ему Юругу, сказал голосом внутри головы. – Я могу показать тебе другой путь. Путь, который будет принадлежать только тебе… – Юругу закрыл глаза, запрокинул голову и начал насвистывать мелодию песни, которую пела Пилсу мать, когда он был ещё ребёнком. Пела ему и его сестре. В прошлом. В далёком прошлом, которое когда‑нибудь станет будущем. Много лет спустя. В комнате для допросов. За столом. Из уст безумца и убийцы. Из уст брата сестре.
— Не смей, слышишь! – зашипела на него Габу. – Ты не имеешь права вспоминать мать. Не сейчас!
— Почему нет? – спросил Пилс, не открывая глаз, но воспоминания уже померкли, отступили. – Чем плоха её песня?
