Поэма новогодняя моя | страница 17
Идиллия нордических широт
была бы за окном, наверно, полной,
когда б не с фейерверком детвора
и взрослые, впадающие в детство,
с петардами, под праздник каждый год.
Я, стоя у окна и наблюдая
начавшийся на улице салют,
судьбы своей перебирая даты,
себя, как поц беспомощный, корил
за то, что не ответил этой дуре —
любовнице, ушедшей от меня, —
как подобает – грустно, но спокойно
(когда она, подарки обзывая
мои обидным словом «петушня»,
осмелилась их предложить засунуть
поштучно в ж.),
как некогда ответил,
прикинувшись безумным, Датский принц
Офелии несчастной: «вы ошиблись,
я в жизни ничего вам не дарил».
И после, размышляя о морали,
еще добавил: «Я вас не любил».
(Иль как там в переводе Пастернака,
где принц ей говорит про монастырь?..)
Так после драки кулаками машут,
по морде получивши, слабаки…
«Чтоб вновь родиться, надо умереть».
(Так написал поэт, воспевший рыбу,
тот, что твердил: «Форель, форель, форель!..» —
которую судьба переместила
в мои, вот эти самые, стихи),
Я, умирать отнюдь не собираясь,
решил теперь по-новому зажить.
В канун приезда скорого жены
в моей, как будто не моей, квартире,
где на меня смотрели даже вещи
как на совсем не нужную им вещь,
я подошел и вставил компакт-диск
запиленный с «Тристаном и Изольдой»
в видавший виды музыкальный центр.
В нем что-то резко щелкнуло, стрельнуло,
но – через силу – музыка пошла.
В оркестре пело раненное море,
в прихожей затрезвонил домофон.
13
В динамике на громкое: «Кто там?!»
легко и мелодично прозвучало:
«Подружки и любовницы, тук-тук!»
Я что-то одобрительное буркнул,
нажал на кнопку и девиц впустил.
Открылась дверь. Передо мной застыли
во всей своей сомнительной красе
две девушки. Посередине – парень
сутулый с органайзером в руке.
Все были в красных шапках, как у Санты,
(и, видно по всему, навеселе).
Как говорят районные врачи,
в дверях переминаясь: «Вызывали?» —
мне так же парень, заходя, сказал,
при этом улыбнувшись, и напомнил
улыбкою поэта одного —
о нем я выше говорил немного
в главе по нумерации второй, —
с которым мы когда-то начинали,
совместно самиздатовский журнал
на «Эрике» подпольно распечатав,
негласно по друзьям распространять.
У нас тогда – вы помните? – не вышло,
а почему – не знаю по сей день.
Я дверь пошире радостно открыл
и в темноту подъездную вгляделся…
Но нет! – то был, конечно же, не он,
а бледное о нем напоминанье.
Но все же – и улыбка, и черты,
и волосы, волною кучерявой
спадая на широкий воротник,
его мне словно вспышка осветили…
Теперь я знаю: он давно не тот,
Книги, похожие на Поэма новогодняя моя
