– Забери!
– Клар, ты что?! – Мхов никогда ещё не видел её такой.
– Забери, я сказала! – похоже, она близка к истерике.
Мхов молча поднимается, пересекает комнату, забирает паспорт, прячет его в карман. Он не решается ничего спросить, просто стоит и ждет, когда Клара вынырнет из своего непонятного состояния.
Какое-то время она пусто смотрит прямо перед собой, медленно поводит головой из стороны в сторону, потом её взгляд становится более сфокусированным, осмысленным. Клара постепенно приходит в себя:
– Фу-у-у… Ух-х-х. – Трясёт ладонями, часто моргает, лицо мало помалу приобретает привычное выражение. – Олегыч, там вон… абсент. Налей, будь друг.
Бутылка «Хиллса» стоит на низком стеклянном столике. Гранённая рюмка притулилась здесь же. Мхов шарит глазами, ищет сахар, ложечку, воду.
Клара машет рукой.
– Не-не, ничего не надо. Просто так налей.
Пока Мхов откупоривает бутылку и наливает абсент, Клара вытаскивает из стоящей на полу квадратной деревянной коробки короткую толстую сигару «Коиба робустос», откусывает кончик блестящей гильотинкой, прикуривает от мховского подарка – золотой зажигалки «Ронсон». Приняв от Мхова рюмку, медленно выпивает обжигающий синеватый напиток, отдувается, пыхтит сигарой, окутывается густым ароматным дымом. Мхов по-прежнему молчит; сгорая от любопытства, ждёт объяснений.
– Прости, – наконец говорит она, не глядя на Мхова, – я понервничала.
– Из-за чего? – интересуется он.
– Так… – Клара слегка морщится. – Паспорт этот…
– А что паспорт? Вроде паспорт как паспорт.
– Да… Фотография эта…
– Что фотография? – Мхов старается не давить, словно боится ненароком спугнуть что-то очень зыбкое, ненадолго возникшее в голове у Клары.
– А чьё это фото? – осторожно спрашивает Клара, крутя в тонких пальцах дымящуюся сигару.
– Я знаю не больше, чем там написано, – честно признаётся Мхов. – Я думал, ты что-нибудь скажешь.
Клара рассеянно стряхивает серую колбаску пепла в пепельницу, напоминающую большую вогнутую каплю серебристого металла.
– Что сказать? – Она задумывается. – Испугалась я, вот что.
– Испугалась? Чего? – Мхов снова приближается к ней, усаживается на пол, легко проводит пальцами по тонкой щиколотке.
– Как сказать, чего? – Клара кривит губы. – Именно, что ничего.
Мхов вопросительно глядит на неё.
– Такого человека нет, – раздумчиво говорит Клара. – Вот тебе и всё ничего.
– Ну, правильно. Я ж сказал, что он умер, – дуркует Мхов.
Клара мгновенно разгадывает его нехитрый манёвр.