— Извините! — вступил оскорбленный Трофимычев. — У нас главный вопрос был отчет профкома. Там многое было сказано и о бедах, и обо всем.
— Ах, да! — спохватился Певунов. — Отчет содержательный, только я о нем как-то успел забыть. Может, кто другой помнит? Хотите, проверим?
Певунов был рад, что может позволить себе подобный выпад. Он улавливал по смешкам, по легкому шуму, что говорит справедливо. Раскрасневшийся Трофимычев объявил повестку заседания исчерпанной. Певунова он попросил задержаться.
— Зачем же вы так, Сергей Иванович? Я второй год работаю. Может, еще опыта не хватает. Но зачем же при всех носом в грязь? Это по меньшей мере неэтично. Да и демагогией отдает.
— Неэтично? — весело переспросил Певунов. — А ты как хотел? Чтобы я тебе на ухо нашептывал? Этика, браток, это когда людей от дела попусту не отрывают.
Молодой, длинноногий Трофимычев смотрел на него в упор, в глубине его красивых глаз Певунов различал сиреневые искры ненависти.
— Ты про меня плохо не думай, — сказал Певунов. — Я тебя уважаю. И за то, что злиться умеешь, — уважаю.
Он протянул руку, и Трофимычев как-то судорожно ее пожал.
В управлении уже не было ни души. Если бы Зина знала, что он вернется, она бы дождалась. Певунов прошел в кабинет, зажег свет, достал из шкафа коньяк, налил рюмку и, морщась, выпил. С улицы в открытое окно проникали звуки вечернего гулянья: смех, музыка, истеричные машинные гудки. В тишине и прохладе кабинета хорошо было задержаться на минутку. «Еще денек сбросил», — отчитался сам перед собой Певунов. Он не смотрел на часы и так знал: половина восьмого. Дотянувшись до телефона, набрал домашний номер. Подошла Алена:
— Папочка, здравствуй!
— Как делишки, козленок?
— Папа, ты приедешь ужинать? Ой, мама такой плов отгрохала! Пальчики оближешь.
— Плов — это отлично. Скоро буду.
— Правда? — Дочь спросила прокурорским тоном.
Свободной рукой Певунов налил себе вторую рюмку. Наконец-то зажгло в желудке.
— Не зарывайся, Аленушка.
— Мы тебя ждем, папочка!
«Что со мной творится?» — обратился к себе Певунов. Туда, где ждали родные любимые люди, ему вовсе не хотелось ехать. А ведь он бы пропал без них — тут нет сомнений. «К старости человек так или иначе обязательно сходит с ума, — подумал он спокойно. — Вот и я малость рехнулся. Ничего страшного. Говорят, сумасшедшие — самые счастливые люди».
Коньяк закружил голову, и ему стало смешно. Он знал, что никакой он не сумасшедший, — все намного проще. Он поглядел на себя в маленькое, настенное зеркальце, расчесал поредевшие волосики на висках и, подмигнув своему отражению, доверительно, вслух заметил:
