— Что за вопрос? — удивился Лютиков.
— Понимаешь, в этом деле имеет значение каждая деталь. Он сказал «хранятся» или «спрятаны»?
— Елки-моталки, — негромко воскликнул Рома, — там, в кармане…
— Что?
— Книжка записная. Он дал телефон. — Рома прикусил от досады губу.
— Гулько? — уточнила я.
— Да. В рубашке…
Я нашла на рубашке карман. Действительно, крохотная записная книжка в кожаной обложке. Всего несколько телефонов.
— За обложкой, — пояснил Лютиков.
В этот момент раздался дверной звонок. Мои нервы были так напряжены, что я вздрогнула. Я кивнула Маринке. Но в прихожую уже вышел Виктор. Стало слышно, как дверь открылась и незнакомый мужской голос спросил Маринку.
— А-а! — встрепенулась она. — Это Денис пришел перевязку делать!
У меня отлегло от сердца. Я сунула пальцы за обложку и выудила маленькую бумажонку, на которой красовался телефонный номер. Нет, не тарасовский и не московский, а… парижский. Если бы я не бывала в Париже, возможно, не догадалась бы. Номер восьмизначный и начинается с четверки.
— Я знаю, где, вернее, у кого документы! — радостно воскликнула я, не обращая внимания на молодого человека, — тот, сопровождаемый Маринкой, вошел в гостиную. Услышав мое восклицание, Виктор остановился в дверях, а Маринка весело сверкнула глазами.
— Знакомься, Оль. Это Денис. Я тебе о нем рассказывала.
— Очень приятно, — выпалили мы с Денисом в унисон.
Денис был застенчив. Это бросалось в глаза. На его губах застыла смущенная улыбка. Худощавый, среднего роста, с немного раскосыми карими глазами и невысоким, но красивой формы лбом. Его жесткие черные волосы торчали модным бобриком. В руке Денис сжимал спортивную сумку, чем очень меня удивил. В моих глазах врач — это облаченный в белый или голубой халат человек со специальным саквояжем в руках.
— Вам что-нибудь нужно? — спросила я Дениса.
Он кивнул.
— Тазик бы. Перекись водорода у меня есть.
Я сделала знак Маринке, и та побежала в ванную за тазиком. Я же немедленно отправилась на кухню. Схватила сотовый и набрала парижский номер. Автоответчик сообщил, что Якова не будет несколько дней. Я тут же позвонила Софье Исааковне.
— Здравствуйте еще раз, — еле сдерживая нетерпение, сказала я.
— Здравствуйте, — услышала я.
— Это опять Бойкова.
— Я вас узнала, — благожелательно отозвалась Гулько.
— Ваш сын в Париже?
В трубке повисло молчание.
— Это очень важно, — добавила я.
— Он завтра прилетает в Тарасов. Сейчас он в Москве.
— Как с ним можно связаться?
