- Скажи мне, Гарри... С чего это ты стал ходить на Зелья?
Я удивляюсь, едва не подавившись дымом:
- Мион, ты чего? Сама же говорила всегда - Гарри, надо учиться, надо учиться, Гарри! Я и учусь.
- Зелья тебе нужны были, чтобы поступить в Школу авроров. Но тогда ты ними не интересовался. А теперь, когда от отметки по зельеварению ничего не зависит, упросил профессора МакГонагал поговорить со Снейпом, который и брать-то тебя на Высшие Зелья не хотел...
- Не хотел?.. - растерянно переспрашиваю я, не понимая.
- Упирался как мог. Я слышала их разговор в коридоре.
Я не знал. Не знал, что он настолько не хотел. И я не просил никого. Просто вписал своё имя в расписание факультативов, в колонку «Высшие Зелья». И на первом занятии посчитал, что раз уж меня впустили, хоть и с недовольной гримасой, то беспокоиться не о чем. На уроках Снейп всё так же жёлчен, скуп на похвалы даже своим слизеринцам, не говоря уже о нашем факультете. Но почти перестал доставать меня беспричинно, как на младших курсах. Просто смотрит сквозь меня, даже если обращается ко мне. И я уж было подумал, что и его ненависть тоже ушла в прошлое - теперь, когда не нужно подогревать её в угоду ситуации. Да и не могу я до конца поверить, что это возможно - ненавидеть человека и постоянно спасать ему жизнь. Что-то из этого должно было быть показным, искусственным. А поскольку я до сих пор жив...
- Мне просто стало интересно, - отмахиваюсь.
- Ты слишком рассеян на занятиях, чтобы я могла в это поверить, Гарри, - говорит Гермиона, терзая лист лопуха.
Стараюсь не смотреть ей в глаза. Тяну ещё одну сигарету. Молчу.
Поскольку не то что Гермионе - я себе не спешу признаться, что стал находить зрелище «Зельевар за работой» охренительно завораживающим. На уроках по Высшим Зельям Снейп, объяснив нам сложный рецепт, обычно варит то же зелье сам, чтобы в конце занятия мы могли в полной мере насладиться своей неполноценностью. Наши поделки обычно схожи с эталоном, как Хагрид - с фиалкой.
И Гермионе, уставшей ожидать очередной ингредиент, действительно часто приходится толкать меня в бок.
Потому что руки Снейпа, бледные, с длинными узкими пальцами, во время работы обнаруживают столько эмоций, что кажется - это не может быть его руками. Меня затягивает. Оценить противоречие, понять, что страсть не может взяться из ниоткуда, предположить её где-то в глубине самого мрачного преподавателя Хогвартса - и млеть, наблюдая. И представить - что, если бы эти руки коснулись меня? Вот так, как они сейчас касаются невзрачных сухих корней и листьев, бережно и аккуратно. Или так, как помешивают особо вязкое зелье - сильно, с нажимом. И хотеть, чтобы они коснулись. Хотеть.
