Совы охотно меняют ношу на печенье, невозмутимыми круглыми гляделками провожают в мой рот третью галету и улетают, нагадив на пол.
Я убью Гермиону. Потому что её увесистое письмо плюёт в меня сложенной газетой - хоть бы сову пожалела! - и превращается в вопиллер, и орёт:
- Гарри Поттер! Если последняя строчка этой статьи - правда, я тебя придушу! Чем ты там занимаешься?! И что ты сделал с домом?! Я не могу к тебе попасть!
Конечно, не можешь, думаю я, запоздало закрыв ладонями уши. Потому что Фиделиус тебя не остановил бы, а вот дополнительное защитное заклинание - запросто. Нужно только не очень хотеть попасть. Да и то - неприглядная это роль, быть при мне нянькой и домовым эльфом.
Которого Гермиона, к счастью, так и не прислала.
Зато она прислала мне свежую прессу.
Нет. Не очень свежую. На выпуске «Ежедневного пророка» стоит вчерашнее число, а с первой страницы смотрит - угадайте кто?
Нет, я не стану убивать Гермиону.
Я убью Риту Скитер. И всю редакцию «Пророка».
В этот раз они напечатали старую колдографию, даже не знаю, откуда выкопали. Чёлка у меня здесь вразлёт, шрам виден отчётливо, улыбка героически-глупая. Как обычно.
А заголовок спрашивает:
«Любовь Гарри Поттера: девушка или...?»
В висках стучит, на уши накатывает пульсирующий шум. Медленно, очень медленно читаю.
Сначала Скитер красочно, с собственными домыслами, излагает подробности нашей нечаянной встречи.
"...У Гарри был такой вид, будто его застали врасплох.»
Какой - такой? Ага, читаем - бледный, глаза бегают... И бутылки в пакете друг об друга стучат. Красавец. На свидание собрался, наверное. Девушку вином поить.
Затем Рита методично перечисляет всех особ женского пола, в кого, по её мнению, мог влюбиться Гарри Поттер и пригласить на романтический ужин. Странно, а МакГонагалл в списке нет. Непорядок.
Вытираю влажную руку о колено, в другой пляшет газета, я едва ловлю глазами следующий абзац.
Так. Девушек оставили в покое, теперь надо обмусолить моё прошлое.
После войны долгое время скрывался от внимания журналистов... Ну, хоть тут правда...
Мечтал стать профессиональным ловцом. Ну было, ладно.
Гм... Оказывается, я всегда мечтал стать ещё и аврором. Прямо каждую минуту мечтал.
Ага, даже убивая Волдеморта. Вот убью, думал, сейчас по-быстрому - и в аврорат, на работу устраиваться. Не слезая с метлы и со снитчем в зубах.
Список лиц, из-за которых я буду сидеть в Азкабане, растёт.
Потому как сведения о том, что «прошедшая война и решающая схватка с тёмными силами настолько пагубно отразились на здоровье героя, что он не может ни играть в квиддич, ни работать в аврорате», могли быть получены только у колдомедиков из Святого Мунго. Больше никто откровенничать со Скитер не стал бы.
