- Справа на полке, - лаконично сообщают мне откуда-то из глубины комнаты.
Беру очки, всматриваюсь, и меня тихо накрывает волной ужаса. Трясу головой, потому что, очевидно, я не совсем проснулся. Но кроме усиления головной боли, ударяющей по вискам, ничего не меняется: я, в одних только брюках, с бьющимся в голове квоффлом и пустыней Сахарой во рту, сижу на кровати в комнате профессора зельеварения, а сам он только что встал с кресла и наливает из какой-то склянки тягучую жидкость.
Мне тоже хочется стать склянкой, чтобы разбиться на мелкие осколки.
Снейп подходит и протягивает чашку.
Я мотаю головой, отчего мне делается только хуже.
- Берите. Травить вас никто не собирается.
- Что это? - губы сухие и шевелятся с трудом.
- Антидот, - спокойно сообщает профессор и мстительно добавляет: - Не умеете пить - не стоило и браться.
Я чему-то киваю - то ли тому, что да, не умею, то ли его праву быть мстительным - и глотаю отвар.
Стук квоффла по ушам становится глуше и постепенно сходит на нет. Мне легче. Но благодарить не собираюсь, проходили уже.
Молча отдаю чашку Снейпу, натягиваю плед до подбородка, сгибаю колени, обхватывая их руками, и интересуюсь:
- Какого чёрта?
«Какого чёрта я тут делаю, какого чёрта вы меня приволокли в вашу комнату, какого чёрта я валяюсь тут практически раздетым - на ваш выбор, профессор, ответьте хоть на какой-нибудь вопрос».
Снейп отходит к камину, закуривает и почти ласково, как обращаются с ребёнком-идиотом, сообщает:
- А вы помните, что случилось? Вы практически подрались с мистером Уизли. Других преподавателей поблизости не оказалось. Мне следовало дождаться скандала на выпускном?
- А сюда-то почему? - без особого почтения спрашиваю я, обводя руками комнату.
- Если вы считаете, что я получил удовольствие от вашего общества, Поттер, - вздыхает Снейп, - то вы глубоко заблуждаетесь, равно как заблуждаетесь, будто я стану разносить подгулявших студентов по комнатам, словно портье в дешёвом мотеле.
Я не нахожусь что сказать. Мне надо бы убраться отсюда как можно скорее, пока он сам не догадался меня выгнать, но я почему-то медлю… Эта комната, погружённая в полумрак, сигарета, зажатая в тонких пальцах, уставший Снейп, полуприкрывший глаза - всё кажется таким нереальным… На какую-то долю секунды мелькает мысль, что захоти я поговорить с ним сейчас - он выслушал бы. И я, не опускаясь до идиотского «Почему вы меня так ненавидите?», постарался бы спокойно сказать то, что давно собирался. Я уже почти открываю рот, но Снейп опережает:
