— Я докажу вам, что мною движет вовсе не жалость, — твёрдо произношу я. — Только у нас нет Хранителя.
Снейп усмехается, щёлкает пальцами, и перед нами появляется всё тот же домовик. Я смотрю на него с изумлением.
— Теперь Хранитель есть, — мерзким голосом тянет Снейп и выжидающе смотрит на меня.
Я колеблюсь ещё пару секунд, а потом вытираю влажную ладонь о штанину и протягиваю ему руку. Он обхватывает мою ладонь своей ледяной рукой, и его пальцы сейчас кажутся мне хрупкими и ломкими. Он достаёт палочку и начинает водить ею возле наших рук.
— Клянёшься ли ты, Гарри Джеймс Поттер, что покинешь мой дом тотчас же, как только я прикажу?
Мне не очень нравится слово «прикажу», но, как ни стараюсь, я не могу найти в его словах подтекст. Всё выглядит вполне ясным: он скажет — и я уйду. На какое-то мгновение меня охватывает паника: а вдруг он прикажет мне убираться прямо сейчас? Но я нервно сглатываю и мужественно киваю:
— Клянусь.
Снейп взмахивает палочкой, с её кончика на наши руки попадает язычок яркого пламени. Он не вырывается резко, а плавно стекает с куска деревяшки. И я невольно улыбаюсь. Несмотря на серьёзность и торжественность момента, живой язычок кажется мне похожим на светящегося ужа. Он сплетает наши руки и исчезает, словно впитываясь в кожу. А мне в голову снова лезут нелепые мысли о том, что это напоминает венчание.
Снейп опускает палочку, но руку не убирает. Эльф переводит изумлённый взгляд с моего лица на его. Я смотрю на наши руки, не зная, как себя вести. Мне почему-то не хочется разрывать это странное рукопожатие. Его пальцы нагрелись в моей ладони. Его кисть лёгкая и даже изящная. И я невольно сжимаю её сильнее. В этом прикосновении есть что-то приятное и что-то… странное. Я не успеваю додумать мысль, потому что перед глазами вдруг возникает чёткая картинка: Снейп, держащий меня за плечи в коридоре его подземелий. И не просто держащий, а крепко вцепившийся, словно сдерживающий сам себя, чтобы не притянуть меня ближе. Не успеваю я удивиться своему открытию, как он резко отдёргивает руку, и мою ладонь обдаёт неприятная холодная волна. Снейп прячет руку под плед, лежащий у него на коленях, и отворачивается.
— Иди, — глухо произносит он.
Я облизываю пересохшие губы и тихо спрашиваю:
— Когда мне можно прийти?
— Через неделю, — бросает он.
— Неделю? Нет. Слишком долго. Я приду завтра.
— Не смей, Поттер, — тихо шепчет Снейп и опускает голову.
— Послезавтра? — предпринимаю я слабую попытку.
