— Не морочьте мне голову! — Дурашливость в ее поведении мгновенно исчезла, она рывком поднялась с кресла и уперла руки в бока, как своевольная купчиха. — Я не позволю вторгаться в личную жизнь. Квартира — моя собственность и распоряжаюсь здесь я!
Господи! Сколько надменности в этой, еще не тертой жизнью особе. Словно она обладательница не двухкомнатной, уже не мало повидавшей на своем веку квартиры, а высоких хором и носит титул, ну не меньше графини, а перед ней находится затюканный холоп, добивающийся ее расположения.
— Как вам будет угодно, — не уподоблялся я вспылившей блондинке и, чтобы спустить ее с вершины высокомерия, поинтересовался. — Квартира, конечно, куплена не вами!
Куда там! Она по-прежнему парила в облаках и продолжала разговаривать со мной только свысока.
— Досталась в наследство от бабушки! Это имеет какое-то значение для вас?!
— Для меня — никакого. Жаль только бабушку. — Я поднялся с кресла.
— А почему бабушку? — как-то обескураженно спросила она, растеряв разом всю спесивость и уставившись на меня большими глазами, в которых застыло недоумение.
— Прошу вас не открывать дверь незнакомому человеку, который будет напрашиваться на знакомство, ссылаясь на объявление в газете.
Но и к тем, кто пришлет вам письма, проявляйте осторожность, не ходите на свидание одни.
— Боюсь, тогда вы останетесь единственным претендентом, если холосты, — не утерпев, сыронизировала она.
— Запишите, пожалуйста, мои номера телефонов, домашнего и служебного. Звоните в любой час дня и ночи.
— Кого спросить?
— Шустина Сергея Александровича.
— В таком случае, моя фамилия…
— Верина, — опередил я ее.
— Вон как! — вскинула она на меня удивленные глаза.
— Уголовный розыск, Марина Николаевна, этим все сказано. Попрощался я холодно.
Прошел день, другой. Вестей от гордой, самонадеянной девицы не поступало. Не поступало ничего обнадеживающего и от сотрудников, засаженных в паспортный стол и несущих дежурство возле подъезда дома блондинки. С каждым прожитым часом шансы на торжество моей версии становились все призрачней и призрачней.
Вечером, устроившись в кресле, я пытался увлечься историческим романом, но взгляд то и дело застревал на одном месте, строчки расплывались, прочитанное не запоминалось. Мыслями я тянулся в хорошо обставленную квартирку за железной дверью. И манило туда не столько профессиональное чутье, сколько нечто личное, заключавшееся в желании поспорить, поговорить с той, такой неприступной, и о грозившей ей опасности, и о чем-то жизненно важном, и, конечно, о прекрасном. Да и чего греха таить, хотелось еще раз полюбоваться ладной фигуркой, увидеть что-то трогательное в больших выразительных глазах, отыскать в ее душе что-то притягательное, не вписывающееся в каноны нынешней, донельзя упрощенной и нетребовательной жизни. Но больше всего меня волновала мысль о письмах, которые не сегодня-завтра придут к ней и в которых возникнет имя счастливчика, скорого обладателя местной Афродиты. Чьи-то руки будут безбоязненно касаться ее точеного стана, а восхищенные глаза открыто, а не украдкой любоваться стройностью ее ног. Этот счастливчик будет боготворить ее, получая в награду возможность каждодневно слышать ангельский голосок, прорезающийся лишь для любящего сердца.
