Дальше
идёт
нецензурно, и
Гарри
закрывает газету.
Лавгуд в
последнее
время
частенько
позволял
себе
высказываться
довольно грубо.
— Что-то
не так? —
спрашивает
Марк,
поднимая голову.
— Что, опять
какую-то чушь
вычитал?
— Лавгуд
думает, что я
мёртв, —
тускло
отзывается
Гарри. — И ему
кто-то
сказал, что
меня похитили
Пожиратели.
— Значит,
кто-то в
вашем штабе
трепло, —
усмехается
Марк. — Им ведь
невыгодно
распространяться
о том, что их
Гарри Поттер
в плену.
Иначе у ваших
сторонников
случится
паника. Эх,
хотел бы я посмотреть
на их лица,
когда они
узнают всю правду,
— вдруг
мечтательно
добавляет он.
— Что ты
имеешь в
виду? —
хмурится
Гарри.
— Ну ты
ведь не
сможешь
вечно тут
прятаться.
Рано или
поздно
общественности
станет
известно, что
ты перешёл на
сторону
Тёмного
Лорда. Тебя
тогда будут
вспоминать
так часто,
что от икоты
сдохнешь.
Гарри
тут же
мрачнеет. Он
не имеет
понятия, что
сказали
Дамблдор и
Снейп
остальным. Сегодня
утром он был
так озабочен
своими
волосами, что
даже не
потрудился
спросить об
этом у
зельевара.
Наверное,
самые
близкие его
друзья
всё-таки
знают, что
происходит
на самом деле.
А остальные?
Они будут
считать его
предателем,
ненавидеть,
они
отвернутся
от него сразу
же, как
узнают, что
он не гниёт в
сырых
подземельях,
а
наслаждается
собственной
просторной
комнатой и
сытной едой с
щедрой руки
врага. Гарри
вздыхает и
бросает газету
на пол.
Словно читая
его мысли,
Марк вдруг
негромко
произносит:
— Они
отвернутся
от тебя.
— А то без
тебя не знаю! —
огрызается
он.
Марк
тоже швыряет
свою газету
на пол и закидывает
ногу на ногу.
— Слушай,
— начинает он
серьёзно, — я
говорил, что
не буду лезть
не в своё
дело, но
кое-что тебе
всё-таки
скажу. Ты
ведь… Ты не
отворачивался
от них? — по его
интонациям это
что-то
среднее
между
вопросом и
утверждением.
Гарри
смотрит в
ответ, не
моргая. Видимо,
по его лицу и
так всё ясно,
потому что Марк
невесело
кивает: — Так я
и думал.
— Мои
друзья здесь
ни при чём, —
тихо говорит
Гарри.
—
Дамблдор,
друзья… Какая
разница?! Ты
послал своих
к чёртовой
матери — вот
что важно.
Неужели ты
надеешься к
ним
вернуться?
— Что я
должен тебе
ответить? —
бормочет он и
ёрзает в
кресле.
— Извини,
эфенди, но ты
к ним не
вернёшься, —
качает
головой Марк.
— Что ты…
Да с чего
вообще… —
Гарри издаёт
нервный
смешок и
начинает
тереть глаза.
— Почему ты
вообще об
этом
заговорил?
— Извини,
я просто
привык
говорить то,
что вижу. Ты
уже третий
день
слоняешься
по поместью
как… Как не
знаю кто.
Тебя приняли,
выделили
комнату, дали
одежду, твою
дверь больше
не запирают,
а ты как
пыльным
мешком по
голове
огретый
ходишь.
