Все ясно, рогатая скотина укрылась на поросшем ивняком мыске.
Надо прочесывать. Хорошо бы цепью, тогда бы точно не ускользнула. Но у нас есть сопутствующий ориентир – полынь. Запах должен быть соответственно горьким. Как у тубероз или абсента. Жаль, мы знакомы с ними лишь понаслышке.
Углубляемся в заросли. За час исхаживаем их и вдоль, и поперек. Шарим по кустам, высматривая коричневое и вынюхивая горькое. Где-то впереди все время что-то противно звякает. Черт нас что ли по чащобе водит?
Коричневое в глаза не бросается, тянет прелыми листьями да водяной гнилью из бочажин. Неожиданно к этим запахам примешивается новый. Останавливаемся, пытаясь идентифицировать. Что-то очень знакомое, не раз, конечно же, нюханое.
Опускаем глаза. И точно, на земле лежат две свежие коровьи лепехи, в одной из которых мы и стоим, вляпавшись всем левым ботинком. Вторая располагается чуть далее. Через две точки можно провести лишь одну прямую. В том направлении и устремляемся. Из кустов выбрасывается нечто бурое и с жестяным бряком ломится вперед.
– Стой, скотина!
Корова переходит на брыкающийся галоп, но от Брайана не уйдешь. Догоняем и ухватываем норовистое животное за рога. Оно принимается мотать головой. Гнем к земле.
– Муу! – обиженно говорит корова. Уж и пошутить нельзя.
Отчего ж, пошутить можно. Мы не в претензии.
Переносим правую руку на левый рог, левую снимаем и ведем волоокую Европу под закатными лучами солнца обратно в стойло. Она покорно следует обок, меланхолично жуя и позвякивая жестяным колокольчиком на шее.
Стоп. Коровой, вернее, быком, там, наоборот, был Зевс, как раз и увезший на своей спине красавицу Европу на Крит. А волоокая это вообще кто-то другая. Черт, какой образ загубили. Двойной, с аллюзией на Шпенглера.
Ладно, корова, пойдем по-простому.
Поднимаемся по склону вдоль огорода.
Старик, завидев нас, выбегает из ворот, вцепляется буренке в правый рог и, покрикивая: «Цыля! Цыля!», загоняет в сарай.
– Где нашел? – спрашивает у нас.
– В ивняке на берегу.
– Ну слава богу, молоко сегодня нормальное.
Заметив вопросительный взгляд, поясняет ход своей мысли:
– В сырых местах полынь не растет.
Выходит, зря мы принюхивались. Хотя, почему зря? Вынюхали все-таки.
– Мог бы и предупредить, что она с колокольчиком, – произносим с ленивым упреком.
– Дык говорил ведь, что блудливая, куда ж ей без ботала?
– Ладно, я переночую у тебя?
– Да вон сеновал свободный. Лезь, коли хошь.
– И тебе спокойной ночи.
