Представьте, выходит на сцену странный человек и читает что-нибудь вот такое:
Меня упорно выбирают
И, выбрав, с аппетитом жрут...
Ужасно, что не понимают,
Но жутко, ежели поймут.
А потом заявляет, что возглавляет писательскую организацию Московской области и что его на эту должность выбрало писательское большинство. Народ в шоке: это что за чудо такое? Ведь за стихи подобного уровня даже в самодеятельных литобъединениях камнями побивают. Имя этому «чуду» Лев Котюков. В «Википедии», где литераторы, как правило, сами размещают свои биографии, сказано, что не кто иной, как Котюков, выпестовал неутомимого поэта-хозяйственника Переверзина. Вот уж действительно: скажи мне, кто твой ученик[?]
Однако шутки в сторону. Давайте хотя бы вкратце поговорим о поэзии нашего героя. Для начала отметим его книги, отличающиеся оригинальностью названий: «Страх любви», «Ангелы любви», «Не спасётся никто от последней любви», «Под небом любви». Мы б ему порекомендовали ещё несколько замечательных, на наш взгляд, названий для книг: «Радуга любви», «Апофеоз любви», «Муки любви», «Любовь и ничего кроме». Дай бог, прислушается. А теперь, собственно, стихи:
Гибнет слово в словоблудье,
И душа в седой крови.
Но упорно жаждут люди
Вечной жизни без любви.
Как не оценить заботу поэта о человечестве и дерзость рифмы «кровь»-«любовь»? А если эта кровь ещё и седая (!), то тут разрыдается даже последний большевик в президиуме Союза писателей. Надо признать, что Котюков умеет вызвать жалость у слушателей:
Страдаю, многогрешный,
От боли и стыда...
Но в красоте нездешней
Исчезну навсегда...
В чём прегрешения Котюкова, в какой такой нездешней красоте он исчезнет? Что у него болит? Человек, случайно прочитавший эти строки, просто пожмёт плечами: да мало ли? И ему не придёт даже в голову, что пишет это не рядовой автор графоманского сайта Стихи.ру, а тот, кто пытается руководить писателями и выдаёт себя за некую величину. Но подобные амбиции должны подкрепляться делом, и прежде всего творчеством, а что мы видим тут? Пшик...
Всё теряется, всё забывается,
Всё незнамо куда девается...
А потом?.. А потом повторяется,
Но обратно не возвращается.
Свят-свят-свят. Это же просто бред сумасшедшего. Банальнейшие, словно под копирку снятые рифмы, отсутствие какой-либо мысли, даже намёка на мысль, и штампы, штампы, штампы… Самое смешное, что разговор о поэзии невозможен применительно к стихам Котюкова. Это - не поэзия. Это набор фраз, кое-как зарифмованных, кое-как ритмически подогнанных, но даже и отдалённо не напоминающих то, что принято называть стихами. Похоже, и самого Льва Константиновича стихи давно не интересуют – в отличие от наград.
