— Бери-бери. Как у предков тырить, так мы первые.
Он обиженно посмотрел на меня, стыдливо потупил взгляд.
— Я ж говорил, что не буду больше...
— Говорил, — согласился я. — Верю. А деньги возьми. Доедешь на них. На такси, я думаю. Потом отдашь, когда-нибудь.
Мишка некоторое время посопел, но взял протянутую мною купюру.
— А вы?.. Как доедете?
Звучало это, как и должно было звучать — а вы не поедете со мной?
Нет, Мишка. Прости. Я остаюсь.
Я не сказал ни слова, но он все понял и так. И как будто что-то сломалось внутри мальчика. Он словно стал меньше ростом, стал младше на несколько лет, — я впервые подумал о том, какой он все-таки еще ребенок.
Тринадцать лет. Четырнадцать почти. Я тогда уже считал себя взрослым и самостоятельным, был сам себе хозяин и делал, что хотел. А хотел я, как правило, не того, что мне было нужно, а строго противоположных вещей. Вот к примеру — нужно мне было водку жрать до беспамятства, а потом в одних трусах ночью бежать неизвестно откуда неизвестно куда? Нужно мне было курить? Да те же таблетки — нужно мне было их жрать?
Отчего-то мне казалось, что нет. Сильно так казалось.
Интересно, какие сейчас мысли бродят в этой четырнадцатилетней голове? О чем он думает?
— Только ж домой, и никуда больше, понял? — строго спросил я.
— Да понял я, понял, — ответил Мишка, глядя под мост, где валами играли встречные течения.
— Раз понял, то хорошо. Беги?
Он сделал несколько шагов вперед, остановился. Обернулся. И кивнул мне на прощанье, улыбнувшись. И побежал по мосту, прочь с острова. Я сунул руки в карманы куртки. Нащупав пачку, провалившуюся в широкую дырку кармана, достал сигарету и закурил. Потом поглядел на небо, закрытое зимними тучами.
Чертово небо. Я до тебя доберусь.
Да ты все обещаешь и обещаешь, — ответила мне своим лукавым взглядом ворона, уже неизвестно сколько сидевшая на перилах моста.
— Прикол, — констатировал я, выдыхая дым.
— Прикол, — подтвердил Димкин голос за моей спиной.
Ворона вспорхнула и улетела, оглашая остров своими хриплыми воплями.
***
— Димка, малыш, — я не оборачивался, но знал — он там, стоит сзади, в нелепых синих шортиках посреди февраля, обутый в пляжные шлепанцы с отрывающейся подошвой. Обувь на нем просто горит, не в силах выдержать бешеный ритм бурлящей жизни одиннадцатилетнего мальчика.
...ты придурок, Сережа, — сказал я себе. Признай тот факт, что этот мальчик семь лет как мертв.
Мертв.
Димка.
Димка мертв.
А может, именно эта отрывающаяся подошва и стала причиной того, что Димка на секунду отвлекся на нее, замешкался и в него врезалась та гора металла?
