— Живой?
Он отряхнулся от снега, кивнул, недовольно поглядел на испачканные замерзшим песком штанины.
— Та вроде как… — проговорил он неуверенно.
Живой. Я рассмеялся.
— А почему ты еще живой?
Слова, словно удары молотка в беззащитный висок.
Он посмотрел на меня каким-то новым взглядом, стал похож на застигнутого врасплох карманника. И во взгляде этом читалось многое. И остаточная неуверенность, и смятение, и странная пустота. А главное — в этих глазах отражался ледяной крик убитого им больше года назад мальчика Димки. Был такой, бегал тут по двору такой светленький.
Чисто механически снова отряхнув штанину от прилипшего песка, который все равно ни черта не спасал от гололеда, он выпрямился. Песчинки упали на замерзшую корку, скрывающую асфальт, и отозвались в моих ушах заупокойным звоном.
… кап-кап — обиженно рассыпались они, чтобы больше никогда не оказаться вместе.
Моя нога врезалась ему под колено. Он вскрикнул и упал обратно на лед.
Я не думал. Ни о чем. И его сдавленные крики не могли меня остановить. Потому что я их не слышал, и в тот момент в моей голове колоколом звучало, обрывая сердце и уничтожая рассудок, только Димкино молчание.
Молчание — знак согласия, да, Димка?
Удар ногой в ухо. Весело. Как в футбол играешь.
— Гол, сукина ты тварь! — тяжело выдыхая пар вместе с истерическим хохотом, орал я.
Да, Димка?
Хруст ломающихся костей. Да плевать каких — главное, что это его кости.
— Признавай, сука! Признавай!
Прыжок двумя ногами на живот. Нечеловеческий, страшный вопль. Мое падение.
Женский крик.
— Милиция!
— Муж твой, да? Да?!
А хоть и милиция. Да пусть хоть НАТО. Дайте только зарыть этого гада, живьем закопать, и пусть хоть час помучается, а потом сдохнет, а я его потом откопаю и воскрешу, и снова уничтожу, урою, сгною в бесконечной боли…
…или сгнию в бесконечной боли сам, потому что и так нет мне жизни.
Удар. Еще. Еще.
…кап-кап — брызги крови…
…каждая капля — как будто кирпич, ложащийся в ровную, ненормально ровную кладку стены, за которой осталось все, что у меня было, отделяющую меня от прошлого, и теперь одна дорога — в снежную пустыню будущего. А есть ли оно? Что для меня — будущее?
Не знаю. Мне плевать. Сейчас есть только он, мотоциклист херов, волчара, который должен быть уничтожен, и моя злобная, всепоглощающая ярость, мы в клетке, накрытой черным покрывалом, и из нее никуда не деться, не вырваться. Вот оно, настоящее. Вот это – настоящее.
— Папа!
…и словно включили звук. Словно дали свет, словно вновь опустили декорации, вернули меня в мое тело. Я вывалился из клетки в мир, опять погрузился в дребезжащую трамваями и струящуюся высокооктановым бензином реальность.
