«Сбили-сбили-сбили…» Слово моталось под сводами черепа, ударяя в виски с набатным гулом: «Бо-ом!»
— Погоди. Как сбили? — переспросил Гектор, сипло отхаркивая накативший ужас.
— Машиной, — вяло пояснил прыщавый юнец. — Я пустил Лиду за руль и… Там темно и крутой поворот. А он, мужик этот, стоял прям посреди дороги. Ну и мы его… Сами в кювет съехали. Весь передок помяли.
— Насмерть? — Шепот получился невольным, спазматически жутким.
— Да. Убили. Совсем, — замотал лошадиной гривой волос кавалер, тараща белые, налитые паникой глаза. — Я говорил ей. Говорил, не надо так гнать.
У Гектора появилось звенящее, до зуда, желание ткнуть Лидкиного ухажера в зубы, да посильнее, чтобы раскровенить пухлые, кривящиеся вареники-губы.
— Где это случилось? — спросил он, стараясь не глядеть на мальчишку.
— На Лихачевском шоссе, у кладбища. Там поворот есть…
— Вас видел кто-нибудь?
— Да… То есть… Ну да. Остановился там один, на «девятке». Посмотрел. Сказал, что мужик этот… пострадавший, помер. Еще сказал, чтобы мы сматывались. Ну мы и…
Лидка забилась сильнее. Видать, пошла вторая волна истерики. Гектор стиснул ее в объятиях, все еще надеясь, что этот кошмарный сон сейчас закончится, но тот все тянулся и тянулся, врубаясь в сознание совковой лопатой. Не сон это вовсе.
— Номер запомнил? Ну этого, на «девятке», советчика ср…го.
— Н-нет…
Дальнейшее вспоминалось какими-то странными клочьями. Словно неумелый киномеханик нарвал пленку, склеил как попало да так и пустил, дурак, перемешав ход событий. Сперва звонил он Вальке Слепцову, дружбану школьному, и все время ошибался номером, потом было занято — в такой-то час! — но все-таки Гектор пробился через бесконечные гудки-шипение-трески, поднял Вальку с постели и на сонное «А-а-а, это ты, старикан!..» — орал в трубку: «Валюха, выручай, беда!..» Потом вроде бы мчали они на Валькиной импортяге по каким-то улочкам, меж спящих домов, ныряли в лохмотья ночи, разрезая темноту слепящими лучами фар, и вроде бы приговаривал Валька сквозь зубы мрачно: «Не дрейфь, старикан, прорвемся. Где наша не пропадала…» А потом было слякотное шоссе, пустынное, темное, и тот самый поворот, неожиданно выплывший из лилового сгустка темноты ирреально светлым росчерком. И вроде бы он, Гектор, ползал на карачках по смятому «жигулем» кустарнику. И по дороге ползал тоже, пытаясь отыскать тормозной след, но следа не было, а это говорило о том, что не успела Лидка затормозить, когда темный силуэт вырос вдруг перед капотом, хотя и водила неплохо. Жала себе восторженно на газ — обожала она это дело. Скорость, ветер в лобовик… При любой возможности за руль лезла… И ухажер ее небось млел от счастья, предвкушая скорую «благодарность»… Да вон еще знаки метрах в двадцати: «Крутой поворот» и «Ограничение скорости до тридцати каэм». С какой скоростью мчались-то? Небось километров семьдесят? А дорога — не приведи Господь. Неудивительно, что по этакой-то мокротени затормозить не успели… Паскудство. Да еще этот доброхот хренов им подвернулся. Свидетель. Остались бы, дождались ГАИ, глядишь, и обошлось бы. Может, мужик этот, потерпевший, поддатый был, иначе чего его на дорогу-то понесло, да в такое время. Ночь ведь уже. А теперь вкатят ребятишкам по максимуму. И курящий у шикарной «Вольво» институтский дружбан, роняя дорогой пепел на дорогое же пальто, подтвердил:
