Встают заспанные, продрогшие коллеги.
— Слушайте, ведь сегодня пасха, — напомнил нам Соболь.
В ожидании завтрака я погружаюсь в раздумья. От Польши нас отделяют тысячи километров. Сейчас четыре часа сорок минут. Наши близкие еще сладко спят. Только через шесть часов, а может, и больше сядут они за пасхальный стол. Будут ли они вспоминать о нас, символически обмениваясь пасхальными яйцами? Догадаются ли они, как долог еще наш путь до вершины и до дома?
Со дна долины наплывает туман, когда Сонам одаривает нас яйцами. Мы неловко поздравляем друг друга. Желаем встречи в Калькутте через два месяца. Естественно, после покорения Кангбахена.
Только и всего. Так мало и вместе с тем так много желаем мы себе. Только бы все исполнилось!
Мы разошлись молча. Я поглядел на лица друзей, полные сосредоточенности, серьезности. Вероятно, мыслями они дома. Какие мечты и тревоги связаны с этим далеким миром? Мы все еще будем торчать у границы Тибета и Сиккима, когда у одного из нас родится ребенок, другого покинет любимая девушка, а третьего будут ждать серьёзные осложнения по работе. И нас не окажется в Польше, чтобы радоваться или защищаться.
Но сейчас не время для грез. Пасха для нас — обычный рабочий день. Около восьми появляются носильщики. Быстро и ловко разбирают грузы (женщины получают самую легкую поклажу), и мы трогаемся в путь.
Дорога идет лесом, потом спускается на дно потока. Широкое русло заполняется водой только летом, в период муссонных дождей. Теперь поток прижался к противоположному берегу. Между большими валунами пробивается сезонная растительность. С нашей тропки видно высоко вознесшуюся главную морену ледника Канченджанга. Уже само это название для нас — сладчайшая музыка: ведь точно так же называется расположенная неподалеку третья вершина мира!
Через несколько часов мы покинули дно потока. Вытоптанная тропа вела через густой еловый лес. Как он похож на лес в Татрах! Я петлял между деревьями, пока наконец не добрался до небольшой травянистой полянки. Здесь уже сидел Юзек. Я пристроился рядом. Издали просвечивал серый бок морены.
Пес редеет, мы выходим на каменистый склон. Справа, в устье боковой долины, белеют крутые вершины шеститысячников. Морена прямо перед нами. Каменная стихия гигантских валунов, как в Гусеничной долине в Татрах. Налетает ветер. Мы прибавляем шагу: холод пробирает до костей. По тропе добираемся до вершины морены.
Здесь, между камнями, ищем защиты от ветра, чтобы дождаться друзей и носильщиков. Но тщетно: ветер сечёт как бичом, начинает падать мелкий снег.
