— Из Нью-Джерси.
— Да, да… — подтвердил мистер Кетчэм.
Полицейский продолжал изучать права. Мистер Кетчэм беспокойно пошевелился на сиденье и сжал губы.
— Права не истекли, — сказал он.
Он увидел, как голова полицейского поднялась. Затем он судорожно глотнул воздух, когда узкий кружок света от фонаря ослепил его. Он резко дернулся в сторону.
Свет погас. Мистер Кетчэм заморгал слезящимися глазами.
— Что, в Нью-Джерси не читают дорожных знаков? — спросил полицейский.
— Ну, почему, я… Вы имеете в виду указатель «Н-население 67 человек»?
— Нет, не этот знак.
— О! — мистер Кетчэм прокашлялся. — Но это единственный знак, который я видел.
— Значит, вы плохой водитель.
— Я…
— На знаке было написано, что максимальное ограничение скорости составляет пятнадцать миль в час. Вы ехали на пятидесяти.
— Я… я боюсь, что не заметил его.
— Ограничение скорости составляет, пятнадцать миль в час независимо оттого, заметили вы знак или нет.
— Что… в такое время суток?
— Вы видели там расписание?
— Нет, конечно, нет. То есть я хочу сказать, что вообще не видел никакого знака.
— Вот как?
Мистер Кетчэм почувствовал легкое покалывание на зашейке.
— Послушайте, послушайте, — слабым голосом начал он, затем прервался и, посмотрев на полицейского, договорил: — Я могу взять свои права назад?
Полицейский стоял молча.
— Так я могу?.. — снова начал мистер Кетчэм.
— Следуйте за нами, — наконец отрывисто бросил полицейский и отошел.
Мистер Кетчэм ошеломленно смотрел ему вслед. Эй, подождите! — почти прокричал он. Ведь полицейский даже не вернул ему права! Мистер Кетчэм ощутил вдруг какой-то холод в животе.
— Что же это такое? — пробормотал он, наблюдая за тем, как полицейский садится в свою машину. Включив мигалку на крыше, она съехала с обочины.
Мистер Кетчэм последовал за ней.
— Это возмутительно, — произнес он вслух. — Они не вправе так поступать. Что за средневековье? Он крепко сжал свои толстые губы, продолжая понуро следовать за полицейской машиной вдоль Мэйн-стрит.
Через два квартала автомобиль свернул. Фары высветили стеклянную витрину магазина. «Бакалейные товары Хэнда», — прочел мистер Кетчэм полустершиеся буквы.
На улице отсутствовали фонари. Это напоминало езду по тоннелю в кромешной тьме. Впереди были лишь три красных глаза задних огней и мигалки полицейской машины, позади — непроницаемая мгла «Финал чудесного денечка, — думал мистер Кетчэм, — взят за превышение скорости в Захры, штат Мэн». Он покрутил головой и тяжело вздохнул. И отчего ему было не провести отдых в Ньюарке? Спал бы допоздна, ходил на представления, ел, смотрел телевизор.
