Третьей ночью центральная площадь вместила мировой рекорд. Слоны, панды, бегемоты… Вызубрил всех братьев наших меньших без всякой зоологии. Развели огромный костер из старой мебели, жарили шашлыки, витал аромат маринованного мяса, приправ, опустошались банки с кетчупом. Откуда-то приволокли ящики, соорудили сцену, добыли гитару, барабаны, микрофон… Звучала попса, читали местный рэп, перед рассветом развернулись рокеры. Кто-то запел «Дождь» Шевчука, народ сразу подхватил, последние куплеты скандировали на всю мощь – для окраин страны. Я сорвал голос, себя не слышал, казалось, площадь – вселенский динамик, каждый удар в такт слогам, мы сердце, пульс планеты, эхо галактик, где нас слышат и поют с нами вместе…
С неба посыпались капли…
Просыпаюсь потный, на липкой кровати… Уши давит раскатами грома из соседней комнаты. Череп гудит колоколом, шкаф и плакаты как трупы в болоте…
Поясница со скрипом поднимает туловище. Хватаюсь за голову, глаза во мраке… Дышу. В мясе клинья ноющей боли, хочу воды, в себя, на себя…
Дверь нараспашку, напротив – другая дверь, тоже открытая. Двоюродный вернулся, весь в шипах. Сидит за компом, глаза в далеком космосе, ботинок стучит под бой металла. Из колонок:
«Жизнь твоя – дерьмо! Брось ее в огонь!»
– Дарова, – мычит родня.
…Запираюсь в душе. Под струями прохлады мысли выстраиваются в приличную, без мата, очередь, но ломоты в теле больше и больше. Сколько я бухал?..
Вопрос мучает, даже когда пытаюсь стереть его полотенцем вместе с остатками воды.
За окном серый воздух метет по асфальту мусор, тускнеют лужи.
Пустота…
Глухая мелодия – мобильник! Я судорожно роюсь в комнате… До меня доходит: за три дня я ни разу не пользовался трубой, не звонил друзьям. Да и они меня забыли… Нарушителя спокойствия обнаруживаю в конском пальто. Из угла подмигивает лошадиная морда. Нет, сколько же бухал?
– Алло, Маша! – Не узнаю собственный голос: хриплый шепот. – Сколько я бухал?
Она не ожидала. В трубке смех, сдержанный, но от души.
– Нисколько, Влад. Вчера вечером от тебя несло потом и женскими духами. Перегара не унюхала. И вообще, за эти дни с бутылкой тебя не видела. И с банкой тоже, поздравляю.
Я висну… Чего ж меня клинит так, что разогнуться тяжко?
– Слушай, – она понижает голос, – я, наверное, вернусь поздно, или даже останусь на ночь…
– А в чем дело? – К горлу тошнота. – Ты где?
– Да это по работе…
– Маш, какая работа ночью?! Ты все бумаги на дом берешь, если так уж… Ты что, в больнице?..
