Девятая книга | страница 6
Вот мы вдвоём сидим, мы за руки взялись.
Наш парус на ветру трепещет в нашем веке.
Устала жизнь искать ей недоступный смысл.
Куда ведёт вода? Куда отступит суша?
И радуга – опять! – из дужек коромысел, –
Как та сороконожка – неуклюжа.
* * *
Душа, зачем – вся нараспах! –
С душой нездешней делишь ночи?
Не здесь она: страдать не хочет –
В траве кузнечиком стрекочет
Или порхает, словно птах.
…Укрывшись в зарослях листвы,
Поёт, поёт без пониманья
Того, что в царстве мирозданья
Есть скорбь, кладбúща и кресты.
Ведь ей – могильные холмы
В накидках видятся из плюша:
Нет ни снегов на них зимы,
Ни жжёных листьев из-под душа
Дождей, прибивших их к земле
Своими крепкими гвоздями,
Дав по наклону стечь золе
Туда, в низину за холмами,
Где возвышаются – чертой! –
Кресты последних погребённых
И головами обращённых
К округе, солнцем залитой.
ЗАВЕЩАНИЕ
Памяти Бориса Бочкова,
инвалида Великой Отечественной войны
– Не разбрасывай строк
О душе ослабевшей.
И от скуки не множь
Ты рифмованных строк
О забытом болоте,
Где прячется леший,
Ибо он – не иголка,
Упавшая в стог.
…То, что повесть проста,
В жизни новой предвижу, –
Но тобой сохранён
Для чего-то мой ключ.
…Как НИЧТО из гнезда
К нам свалилось на крышу,
Словно гром из громов, –
Если хочешь, озвучь!
– О капризах любви –
По-мужски настоящей! –
Ослабев, овдовевши,
Пытаюсь сказать:
Мною ключ сохранён
И положен в твой ящик
Для того, чтобы им
Дверь в просвет открывать.
…Море видевший крови
На жизненной бойне,
И на той, на Великой,
Хлебнувший свинца, –
Среди ночи встаёшь –
И – приносишь в ладони
Из июньской грозы
Чуть живого птенца.
* * *
Милый июнь, заодно мы с природой!
Нам нипочём жалкий гуд комарья.
…Горло болит? Значит, вылечим содой –
Так же, как лечим в разгар января.
Милый июнь, стало горлу полегче?
Лезет и лезет сквозь щели жасмин
В úзбу, и боль усмиряет, и лечит
Даже сердечко, как валокордин.
Розы свои распускает шиповник.
Розы распустит – и спрячет шипы.
Вымыт до блеска в избе подоконник,
Чтоб на окно мне поставить цветы.
Юный июнь, ты – из области детства.
Только вот трель – не того соловья:
Голос оставил он внуку в наследство,
Музыку слов – моей доченьке я.
* * *
Рассказывать ушедшему давно
Из жизни, – дай ему покоя, Боже, –
О том, что в мир его уже не вхоже
Моё всю ночь открытое окно?
Гонять чаи, унять душевный жар?
О чём по-вдовьи возраст я молила?
…Вот ставлю я на хвою самовар,
Что шишками сосновыми топила
Ещё при нём…
Смородиновый лист
На дне его и редкие чаинки.
