Не могу в райский сад заманить.
Дни и годы сочатся меж пальцев,
Ты же веришь, что «всё впереди» …
Ты участвуешь в ловле двух зайцев,
Коль живёшь в постоянном пути.
Места нет там уютному дому,
Где тебя с нетерпением ждут.
Всё пугаешься жить по-другому.
И людской так смешит тебя суд.
Вкус яблок остался от лета:
Как бились о хлипкий навес!..
И в море зелёного света
Цвет розовый вносит свой вес.
Нуждаюсь в надёжной опоре,
Как будто ещё молода
И вижу мир только в мажоре,
Где выстроен дом НАВСЕГДА.
Все доски останутся целы:
Ни гниль не возьмёт, ни жучок.
И яблоки хоть и неспелы,
Так сочен их гладкий бочок!
Мы расстались без всяких причин,
Наклонив плодоносную ветку
До земли в сетке трещин-морщин,
И пустили цветенье по ве́тру.
Ветка яблони вдруг начала
Тяжелеть,
Словно память, плодами.
…Скатерть я со стола убрала:
Ты поверь, выцветала годами.
Взгляд притягивал бег облаков:
Всё искал он твой образ размытый.
…Мы расстались с тобою.
Наш кров
Обветшал,
Весь вьюнками увитый.
Всё повторяется.
Кивок –
Ребёнку взрослого вниманье.
Для с горки ледяной катанье,
Ребёнок всё же занемог.
Летел, летел куда-то вниз –
Aж дух когтями захватило!
И столь ребяческий каприз
Одно незнанье породило.
Но взрослый знает:
Всё пройдёт.
Засохнут старые болячки.
Хоть эта жизнь совсем не мёд,
Очнётся лес от зимней спячки,
Наполнят воздух птичий гам
И первых листьев слабый шорох.
И – будет лето здесь,
А там –
Другой ребёнок – в трансе, в шорах.
Вид сделаешь,
Что прошлое ушло,
Что старая любовь
Не клюнет сердце,
Как птенчик,
Чьё везение пришло,
Что в старый сад
Открыта кем-то дверца.
Сад ждёт того,
Кто явно не на миг
Впорхнёт в него,
Посе́лится на вишне,
Кто знает
Птичий, редкостный язык,
Что зазвучит, как мой:
С годами – тише.
Коль зёрнышко старой вины
На добрую почву упало,
То в жизнь,
Ту, что ждёт новизны,
Засядет осиное жало.
И сам понимаешь в душе,
Что жить остаёшься с занозой.
И новая сказка уже
Покажется серенькой прозой.
Опять октябрь нахлынул –
Дни труда.
Ты забываешь:
Новый год уж скоро.
…Но жизнь летит,
Как мелкий ворох сора,
Что пылесосом тянут в никуда.
Ни сил нет, ни возможности сражаться.
Инерция. Бегущие года…
«А ведь тебе недавно было двадцать», –
Пугает мысль,
Но редко, иногда.
Опять октябрь…
Ты вещи достаёшь,
Лавандою пропахшие – от моли.
И знаешь –
В юность больше не придёшь:
Все возвращенья – праздник лишней боли.
Из ничего надежда родила́сь?
Из снегопада лёгкого под утро?
Но я почти с орбиты сорвалась,
На вещи не смотрела слишком мудро,
