– Ты понимаешь, – бубнил я, стараясь покрепче прижать к себе и боясь, что от моих слов она ускользнет, не поймет и станет чужой. – Аким поручил мне проинспектировать этот кордон. Ведь смотри, вода, наша последняя краевая гордость, вода мчится с Востока на Запад. Откуда она – из Сибири? Нет. Труба кончается там же, где и дорога, на восточной окраине края. Мы стоим на воде.
– А где же она? – спросила Тоня. – Ее нигде нет. Даже у мамы, жалуется, только до солнца и после ночного гимна.
– Мало ли чего нет. Нет здоровых людей, мало настоящих больных. Нет надежд, зато есть иллюзии всех цветов и радуг. Нет хлеба, зато полно зрелищ, обильно политых ненавистью.
– Зато есть любовь, – тихо прошептала Тоня и как-то сладко и уютно вписалась в чертеж моего тела, вжалась в мой бок.
– Любовь гибнет последней, – сурово подитожил я. – Любви почти не нужна жратва и изредка требуется ненависть. Ей нужно чуть веры и совершенно противопоказаны надежды. Любовь – это стихия между корнем и землей, между поющим сверчком и воздухом.
– Между мной и тобой, – сказала Тоня. – А между тобой и мной? – и она схватила мои щеки и уставилась в глаза.
– Да ладно тебе, – хохотнул я. – Разные половины устройства не устраивают соревнований. Пуля и мишень, коза и колышек.
– Слушай, – продолжил я. – Я приду и остановлюсь на 37-ом кордоне, если до этого семь раз меня не отрежут, и чувствую – бог, Аким, любовь и ненависть заставят выбирать Понимаешь, либо мы скоро огромная яма и сползаем в тьму чистилища, либо прощаемся с инвесттрубой.
– Ну и что? – как всегда не поняла моя девушка. – Из трубы идет дымок, это смог. Под трубой сидит сурок, и свистит.
– И то, – сердито отрезал я. – И то. И еще столетие будем выть, голодать, смотреть на голодных детей в углах, прыгать в ширину и хлопать в ладоши, когда тебя зовут: дебил – руки мыл? Кретин – сними с ух паутин.
– Петенька! – радостно воскликнула Антонида. – Уж сколько раз кругом были лачуги и смерть. При Нероне и Несторе, при, не знаю, Петре и Анне Иоановне. Чума и мор, холод и голод. Петенька. А потом опять вдруг сады, опять мама кормит жалким жидким молочком сосунка. И цветочки лезут по весне в окна лачуг, ромашки, лютики, левкои, крапива. Крапива такая красивая, хоть и злая. Нет, Петр, вы конечно… не знаю. Придем на место, и видно будет. Глянем на местах. Утро вечера… Там все сразу увидится, я знаю. Все станет прозрачное. Посмотрим…
– А ты там зачем?
– Что?
– Ты не едешь.
