печалясь,
что тень руками не обнять...
...А ветви тополя, качаясь,
узор рисуют на стене:
уютный дом,
дымок над крышей...
...Я все на песенной волне,
и ты меня, свет мой, не слышишь,
мой не единственный!
Но все ж
сложилось б счастьице, возможно.
Ты стал бы сказочно пригож,
а мне бы стало так тревожно:
зачем пошел на поводу
моих рефлексий и капризов
и под мою плясал дуду,
судьбе бросая глупый вызов?
* * *
Буйное лето приснится.
Кругом идет голова.
Солнцем пропитаны лица.
Сад, в нем по плечи трава.
Я — стрекоза молодая.
Друг — очень мил и не ... жук.
Буйство цветов, жизнь без края.
И... далеко до разлук.
Молодо-зелено было —
так, что двоим не до сна?..
...С темя до пят окатила
шалого взгляда волна.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Сад тот затерян в пырее,
в пыльных ушах-лопухах.
Стали желанья смелее,
только вот слабость в крылах.
* * *
Все сначала начать, с пустяка:
очарованно бредить свиданьем
и на зов, как на свет маяка,
прилететь с обновленным дыханьем.
Снявшись с якоря, к прошлому плыть,
не отчаяться, справиться с дрейфом.
И по старым счетам заплатить,
не знакомясь ни с шифром, ни с сейфом.
Словно в детстве, о тайне забыть:
раструбить всему миру о кладе,
том, что в сердце пришлось сохранить
и любви, и приличия ради.
ВЗГЛЯД СО СТОРОНЫ
...Ушел совсем недалеко.
Другая женщина под боком.
На сердце снова нелегко,
но дышишь легче за порогом.
...И снова в доме суета:
в нем, как мечи, гремят кастрюли.
И, как под током провода,
напряжены вы в зной июля.
...И снова тянет, как магнит,
туда,
где все же были весны
и где не помнят всех обид,
что непростительно серьезны.
...Плутать в трех сóснах — и терпеть
впиванье игл в шершавость кожи
и потихонечку стареть,
решив, что бабы все похожи.
* * *
Коль зернышко старой вины
на добрую почву упало,
то в жизнь, ту, что ждет новизны
засядет осиное жало.
И сам понимаешь в душе,
что жить остаешься с занозой.
И новая сказка уже
покажется серенькой прозой.
* * *
Так просто
позвонить, забыв про свой обет, —
и ты опять, как вихрь, сорвешься и приедешь.
И снова твой на мне сойдется клином свет:
минуты редких встреч — все — в памяти процедишь.
Пускай другая жизнь,
все те же снятся сны.
В своих же снах цветных
частенько ты со мною.
Уходишь сам в себя
от молодой жены,
тропинку, как слепец,
ища впотьмах клюкою.
...Приедешь —
и опять
не жизнь, а карусель.
И мы плывем с тобой по заданному кругу.
И в голове — сумбур, сумятица, кисель.
И не постичь прощания науку.
...Комок под кадыком
катай, что было сил,
