— Мы просто ищем работу. Мы — плотники. Мы много строили, в разных местах.
— Убирайся отсюда, парень, — напряженно, тихо говорит мистер Миллер. — Это наша работа!
— Мы могли бы работать вместе.
Итал протягивает руку мистеру Миллеру. Но тот ее не принимает.
— Эй… тут приличные леди! Им не нужны грязные вороватые цыгане!
Миссис Найтуинг наконец вмешивается:
— На нашей земле многие годы останавливаются цыгане. И у нас никогда не было из-за них неприятностей.
Глаза мистера Миллера вспыхивают.
— Я вижу, мэм, что вы хорошая, милосердная леди. Но если вы будете с ними слишком добры, они никогда отсюда не уйдут. Им следует вернуться в свою страну.
Итал крепко сжимает шляпу, сгибая поля.
— Если мы туда вернемся, нас убьют.
Мистер Миллер широко улыбается.
— Вот видите? Они даже в родной стране никому не нужны! Вы же не захотите нанять цыган, миссус? Они вас ограбят до нитки.
Он понижает голос.
— А уж то, что тут так много юных леди, мэм… Что может случиться, я и гадать боюсь.
Мне не нравится мистер Миллер. У него фальшивая улыбка. Она не соответствует его ядовитым словам. Итал ничего не говорит в ответ, но по тому, как крепко он сжимает зубы, я понимаю, что именно ему хотелось бы сказать.
Миссис Найтуинг выпрямляется во весь рост, как она это делает, когда учиняет выговор кому-нибудь из нас.
— Мистер Миллер, я уверена, вы закончите работу до нашего бала.
— Ой, миссус, — возражает мистер Миллер, все так же не сводя глаз с Итала, — мы ведь из-за дождя так промедлили.
Миссис Найтуинг обращается к цыганам таким тоном, каким могла бы уговаривать разбаловавшихся детей отправиться спать:
— Благодарю вас за заботу, джентльмены. Но прямо сейчас нет необходимости в лишних руках.
Я провожаю взглядом уходящих цыган, все еще надеясь увидеть Картика. Миссис Найтуинг занята разговором с мистером Миллером, и я пользуюсь подвернувшейся возможностью. Зажав в ладони пенни, я спешу следом за цыганами.
— Простите, сэр… кажется, вы уронили вот это, — я протягиваю цыгану блестящую монетку.
Цыган прекрасно понимает, что я все выдумала; я вижу это по его недоверчивой улыбке. Он вопросительно смотрит на Итала.
— Это не наше, — качает головой Итал.
— Так будет ваше! — брякаю я.
— За что? — с любопытством спрашивает кто-то.
— Поосторожнее, ребята! — предостерегает Итал. — Мы ведь вроде грязи под их ногами.
Он бросает быстрый взгляд на Фелисити, которая старательно смотрит в другую сторону.
— Я просто хочу узнать, нет ли с вами мистера Картика.
