Пока мы ездили вверх-вниз по нешироким улицам старого города, я высматривал почту или телефонный автомат. Наконец мы увидели на углу старенькую красную будку советского образца, и я выскочил, сжимая в руке записанный на клочке бумаги номер. Парни выгрузились тоже. Макс мигом нашел в подвальчике продуктовый магазин и отправился изучать цены.
Аппарат, как ни странно, работал. Я наудачу опустил в щель несколько монеток и набрал шесть цифр.
После пяти гудков шероховатый мужской голос в трубке произнес: «алло».
— Меня зовут Петр, я от Николая Петровича, — сказал я.
— От Николая Петровича? А фамилия ваша как? — спросил голос недоверчиво.
Я назвался.
— Значит, всё же приехал. И где ж ты находишься, Петр?
Оглядевшись, я заметил на доме номерной знак: Алеши Пешкова, 2/3. Усмехнувшись про себя, я назвал адрес.
— А, будка на углу. Так это совсем рядом. Тогда вот что, Петр. Пройди вниз по Пешкова, пешком, хе-хе… Возле дома 16 остановись и стой. Лицом к желтому дому, понял? Я тебя в окно увижу и спущусь.
Пожав плечами, я повесил трубку.
Двухэтажный домишко был покрыт желтой облупившейся штукатуркой; там, где она отвалилась, виднелась дранка, прибитая крест-накрест, и клочья сухой пакли: дом был деревянным. «Нельзя Максу показывать, — решил я. — Или зажигалку у него отобрать». В окне второго этажа дрогнули занавески. Через пару минут дверь подъезда, висевшая на одной петле, скрипнула, и на улице показался мой собеседник, в спортивных штанах, майке и шлепанцах.
— Олег Анатольевич, — представился он.
Ему было лет сорок. Густые волосы, когда-то ярко-рыжие, теперь стали пегими, голубые глаза потеряли блеск. Впрочем, он был еще трезв и довольно приветлив.
— Мы с твоим отцом в одном классе учились, — сообщил он, оглядев меня с ног до головы. — Еще в Хворостове. Ты похож на него, один в один. Я чего и посмотреть-то хотел сперва: думал, узнаю, нет?
— А это он просил? Сперва посмотреть?
— Сечешь, — одобрил он. — Верно, он попросил. Пойдем-ка в хату уже. Посидим, чаю попьем.
Чай у Олега Анатольевича отдавал шваброй. Зато у него были замечательные хлебные сухарики, не из магазина, а домашние. Притом черные, ржаные: почему-то в этих местах обыкновенный черный хлеб был редкостью, все ели какой-то серый. Я грыз эти сухарики и ждал, пока Олег Анатольевич отыщет в глубинах комода фотоальбом выпускного класса. А почему нет, думал я. Хватит уже меня опознавать. На вас тоже не мешало бы полюбоваться.
Хозяин отрыл альбом и принес мне. «Смотри, вот мы, — ткнул он на два снимка рядом. — Друзья были».
