— Ладно… Ладно… Чего напрягся? Шутка!
* * *
После недолгой беседы с отцом Кармелита много думала, полночи не спала. А утром, вопреки ожиданиям, встала рано. И опять ничего не могла делать. Нет, все же не удастся удержать в себе все, что на душе накипело. Быстренько собралась, поехала к Светке, в ее студию, где она своими художествами занимается.
А пока ехала, сделала важное открытие. Миро ей не неприятен. О нем так приятно, так хорошо думать. Он как кусочек детства, занесенный судьбой во взрослую жизнь.
От судьбы не убежишь. У цыганки должен быть муж — цыган. А разве среди цыган можно найти лучшего мужа, чем Миро?
Приехала… Света, как обычно, обрадовалась ей, обнялись, чмокнули друг друга в щечку.
— Ну? Рассказывай, чего прибыла. После дня рождения совсем меня забыла. А тут… Колись, что у тебя.
— Светка… Ты не поверишь…
— Ты сначала говори, а я потом не поверю!
— Света, в общем так, я еще не знаю… Короче говоря, я, очень похоже, скорее всего, так получится, что я… выйду замуж.
— Ха! Удивила! Все мы когда-нибудь выйдем замуж.
— Ты не поняла. Это может произойти очень скоро.
— Вот так сюрпризы. Ты серьезно?
— Я — нет. А вот отец мой серьезно настроился.
— Поздравляю. Круто! Слушай, я вчера в журнале такое платье видела! А-абалдеть…
— Свет! А вот, скажем… кто он, тебе не интересно?
— Не, ну ты запарила! Я тебе про платье рассказываю, а ты с такими глупостями… Ну ладно, кто он? Кто он? Кто он? Ленинградский почтальон?
— Его зовут… Миро… Правда, красиво?
— Миро. Красиво.
— И сам он красивый… Высокий, стройный… Добрый… Даже слишком добрый, отца своего слишком слушает.
— И хорошо. Сейчас отца слушает, потом тебя слушать будет. Все здорово!
— Да, Света, конечно, все здорово… Но есть одна маленькая проблема…
— Какая?
— Другой парень нравится мне намного больше…
И тут в комнату заглянул Форс.
— О, Кармелита, привет! Дочка, можно тебя на минуту?
Света нехотя вышла из комнаты. Отец провел ее на кухню, спросил, показывая на горку фруктов, лежащую на тарелке:
— Это что такое?
— Это, папа, фрукты! Я приготовила для натюрморта.
— Да, а почему яблоко гнилое и персик совсем черный?
— А потому, папа, что я так придумала. В моем натюрморте яблоко должно быть гнилым, а персик — совсем черным.
— Ага, понятно. Концептуалистка. «Черный персик Светланы»! А вот это что такое? По-моему, гора немытой посуды? Или нет, извините, жанровая зарисовка «Бардак на кухне плохой хозяйки»?
Ну папа, ну молодец, припечатает так припечатает.
