просветлённость болью скапливали,
и входила кровь,
в меня переливаемая,
тех, кто отдал её мне,
переменя меня,
и я всеми ими стал,
стал их надеждами
и напрасными порой,
но неудержными.
Не узнаю никогда –
кто мои доноры,
но от этого они мне больше дороги.
И Господь спасает нас не из приятельства,
а лишь тех, кто не способен на предательство
наших доноров,
как души, с нами слившихся,
своей кровью,
нас не зная,
поделившихся.
* * *
Я выживу!
Я выживу –
будь хоть вокруг чума,
чему-то нужный высшему
и большему, чем я.
И хорошо мне с ним вести
бессмертный разговор,
с тем,
чьей необъяснимости
не понял до сих пор.
ВЛАДИМИРУ СОКОЛОВУ
Дай мне руку,
Володя Соколов.
Я на муку
Не был раньше готов.
Но когда пришла в плюрале
не одна,
я подумал – не пора ли...
Мне хана.
Но явился ты – не в раме,
а живой,
с ещё пахнущей дровами
Москвой.
И сказал: «Ты знаешь, как-то
столько лет
не могу представить факта,
что нас нет».
Было так тобою в мире
произнесено
в баре с номером 4
и давным-давно.
Я подумал: «Неудобно...
Что за стыдь –
если факт смогу подобный
допустить».
И голов мы не опустим –
не простит Господь –
и такого не допустим –
а, Володь?!
ВАЛЕНТИНУ РАСПУТИНУ
Валентин Григорьич, Валя,
ты – другой? А я – другой?
Оба мы затосковали,
что раскиданы пургой?
За отеческие холмы
меня ветер увертел
так, что я до Оклахомы,
кувыркаясь, улетел.
Может, от самоупрёка
изменился ты в лице
и остался одиноко
на отеческом крыльце?
Но пригрело нас по-бомжьи
то крыльцо в сосульках слёз.
Ведь и я стою на нём же.
Больше не на чем. Прирос.
Никакого улетанья
быть не может никуда.
И для нас Россия – втайне
к нам примёрзшая звезда.
Совесть разве – наказанье?
Всеспасительнейший свет.
И бывает примерзанье
то, теплей какого нет.
Валентин Григорьич, Валя,
во спасенье красоты,
помнишь, бабки вышивали
и на катанках цветы?
Пусть не будет ни ледочка,
ни следочка чьих-то злоб,
пусть играет твоя дочка
Божью музыку без слов.
Апрель, 2013
ОЛЕГУ ЦЕЛКОВУ
К картине
«День рождения с Рембрандтом»
Пятнадцатого июля
Целков и Рембр[?]ндт родились.
Всех искусствоведов надули
и вместе на пир собрались.
Меж ними лежало лет триста,
но было им всё равно.
Их соединило игристо
побулькивающее вино.
«Олег, ты зови меня Р[?]мбрандт –
ведь я никакой не Рембрáндт», –
старик ворчанул, чуя ревность,
но всё-таки не был педант.
Потом из чистилища вылез
сибирский всемирский поэт,
и все «на троих» сговорились
ещё через триста лет.
К РИСУНКУ МАРКА ШАГАЛА
Марк Шагал мне сказал:
«Я хотел бы вернуться в мой Витебск!»
(Это после скандала Хрущёва в Манеже!)
